Breves Pensamientos

Bitácora de Reminiscencias Oscuras. IV

2011-11-07T15:44:00.000+01:00

Hogares, tantos como ninguno.

Sin duda alguna y a día de hoy, fue aquel oscuro y acuático, aquel ciego y mudo, fue el antes de ser como dicho, tal vez, el antes de ¡He nacido!

II.

Anoche dialogue conmigo, así, sin tapujos y desde la verdad poco inocente, pero sí sincera, ¿Y de los hogares?

Tantos como sueños en la calidez de los mismos. ¿Acaso olvidaste?

Todos olvidados, todos o ninguno; quizá entonces sin saber porqué, me encontré o recordé….No lo sé.

III.

No existe la memoria del tuve, del dejé….Es nada, recuerdos etéreos, luz sin la oscuridad.

IV.

Siendo, por que lo son, todos, todos y cada uno de ellos.

Morí entonces en sueño y sin dolor. Nací tan efímero, solo nací y muero sin memoria ni sueño.

VI.

Déjame, sí, déjame entonces el tiempo del nada y el todo. Déjame los silencios gritados, míos, solo míos. Muere tan solo una vez por mí.

VII.

Hogares. Cuchillas templadas por el calor nunca existido.

VIII.

Yazco como una hoguera, con ascuas de fríos…Tan lejos, tan lejos como cerca todo aquello por mí vivido.

Bitácora de Reminiscencias Oscuras. III

2011-10-29T08:28:00.000+02:00

Cuando lloran versos

A cada lado que miro percibo la esencia de tu rostro, bajo el umbral de un cielo y el lastimero pestañeo de las estrellas.

II.

Al tiempo, te dispersas en la nebulosa de mi memoria perdiéndote en el laberíntico olvido; Solo florecen rosas en el camino de tu presencia, aún siendo ésta ajena; pero nunca en mí, nunca en mi recuerdo.

III.

Como en cada hoja y en cada gota de lluvia, en cada haz y en ninguna palabra mía.

IV.

Mi corazón te devuelve cadáver, mientras mis ojos te observan en cada brisa y cosa; Y no hay losa, no, no hay losa.

Son entonces los ojos memoria.

Con ellos te escucho

Con ellos te siento

Con ellos, yo, te lloro.

VI.

Si pudiera escribirte con mis ojos,

con la mirada que te recuerda,

con el brillo de ella,

te versaría entonces con todos los versos de mi alma.

VII.

Son tuyos, solo tuyos; ya que en mí, nada hay mío.

VIII.

Tan solo quise morir verso y en tu boca.

IX.

Peregrino y en un sueño, tan solo eso, cuando lloran versos.

Bitácora de Reminiscencias Oscuras. II.

2011-10-28T14:06:00.000+02:00

Lluvia, lluvia para las nunca flores.

Desde los húmedos ojos me observo

siendo el líquido, mi reflejo.

Como en un juego de grises,

sin los blancos ni los negros…

Existen albas, sí, existen; y son… ¡tan bellos!…

Y estos, si que cantan

II.

Si fuera un verso la poesía moriría

como muere la noche al alba,

como la inocencia,

al igual que la policromía en su destiempo,

al igual y tan largos, como los silencios

de las noches en mis pasillos

todos negros, negros y en sus ausencias propias.

Sí, si fuera un verso la poesía moriría.

III.

Y no por ello hay duelo.

Ni tupido velo, ni canto, ni rezo; tan solo vida

ausente.

Hay una telaraña en el nido enmarañado

por las tantas y tantas tormentas

y por los nunca vistos albas.

Existen albas, sí, existen; y son… ¡tan bellos!…

IV.

Tan solos, tan solas como mis palabras mudas.

Así atruenan y sangran…

Se yerguen como cipreses entre los muros,

como catedrales de oscuro vidrio

como gárgolas vestidas en musgos…

Desde los húmedos ojos me observo

siendo el líquido salobre, mi reflejo.

Qué terca es la vida, sí, que terquedad la suya.

Y que dura es de matar, aún siendo finita,

y ella es mi único anhelo,

y temo, sí, temo

y me horroriza, y me siento turbado de convertirla mía.

¿Cuándo saltaré de mí a la vida?

Existen albas, sí, existen; y son… ¡tan bellos!…

VI.

Dicen de los Albas…

Que son ellas, -eso dicen-.

Ellas, tan bellos como bellas, son ellas

¿Serán entonces ambas?

Yo me las imagino –pues no las he sentido, ni visto-

Como una dama vestida en luz;

intima en su calidez, pero íntimamente ajenas a mí.

Dicen de los Albas… Que son ellas, -eso dicen-…

Bitácora de Reminiscencias Oscuras. I

2011-10-27T17:09:00.000+02:00

I. Sobre el nombrado título.

Forjada en el silencio de mis noches

sin querer, ni reconocer aún éstas;

Luz sobre luz brota una conciencia escrita,

que habló de mí, sin que ella probablemente quisiera.

II. sobre lo I.

Mi hambre se alimenta de silencios,

de imágenes añejas en el desierto de mi ánima.

III. sobre lo II.

Como un espejismo tiempo- humo.

Como ceniza en la que nunca hubo vida, ni latido.

Todo aparece, como en un sinsentido

desgarrando aquello que ni tan siquiera hubo.

Y entonces, recuerdo no recordar…

IV: sobre lo III y IV

Ahora sé, que no hay quinto alguno.

***

Me contaron un día, y así, yo lo recuerdo

que nací con llanto

-aquel- el llanto crío.

Insistí –por lo visto- perseverando,

aferrándome ciego y mudo a la vida.

Y nada más me contaron.

Desnudo,

conocí el gélido aliento del mundo.

Bebí de sus agrias cimas copadas

aborreciendo hoy, su recuerdo líquido.

Lluvia, lluvia para las nunca flores.

Siendo ahora yo el que cuenta…

Real vómito

2011-09-29T11:20:00.001+02:00

Autor:©Lomonosov

Fotografía extraída del blog; http://imagenesfaleroni.blogspot.com/

Mi Real vómito nació de las flores perladas –salobres rocíos-, floreció por las bocas llenas de todos aquellos que se denominan a sí mismos salvadores fortuitos en tiempos de neblinas. Cuidadores sin “ánimo de lucro”, aquellos, que nos rigen sin el mayor de los escrúpulos, aquellos, sí, ellos los modernos caciques. Y ya, no hay refugio alguno, envueltos por su tóxico humo nos braman ocultos sus directrices salvadoras, pudriéndonos la vida, ignorando nuestras almas.

Afirmando eso sí, que nuestras lágrimas son necesarias, que nuestra sed de justicia, de bienestar, de respeto, de honor, no es el cometido por el que fueron elegidos y sí el llenar las arcas del egoísmo. Que nuestra sed, hoy perdida, nos será devuelta; y mucho me temo que así será sin duda alguna, nos será devuelta a modo de Tsunami maldito, ahogándonos por ser prescindibles en éste tiempo de cobardes.

Mi Real vómito escudriña las noches de afiladas dagas, mientras el nauseabundo olor dulce y metálico de nuestra sangre, es vertida gota a gota, sin el menor pudor. Nos hablan de FE, de confianza, nos hablan las mismas bocas sucias que nos desahucian; y se crecen, sin ser capaces de levantar la mirada de su Real ombligo, por temor, tal vez, y solo tal vez, ¿Qué han de temer? –me pregunto, ignorante de mí.

Si como buenos caciques, nos quitan la base, nos recortan todo aquello que significa futuro, ese alejar, de nuestros vástagos y de nosotros mismos la ya conocida “carne de borregos” siendo esto último como es lógico su Alma Máter, su gran cometido. Y nosotros, con incredulidad asentimos, sin más, y alabamos además, y rezamos u oramos:

¡Oh! Dueños y señores nuestros, azotar nuestras mentes y cuerpos, sí así, que como buenos sumisos, nos va vuestro rollo.

Tú, gitana mía

2011-09-28T20:44:00.000+02:00

Autor:©Zenin

Fotografía extraída del blog; http://imagenesfaleroni.blogspot.com/

Es tu mirar un danzar en la noche;

eres el clamor de todos mis sueños,

el surgir, como un dorado sin dueños

rozando mis muros sin un reproche.

Gitanilla, ¡Ay! gitana, que de pétalos

cubres sueños, mi espera y esperanzas.

¡Ay! gitana, gitanilla, que danzas

y en mis noches, al son de alegres címbalos.

Cabellera de azabache, ambrosía,

despiértame a la vida siéndome alma

viva. ¡Ay!, gitanilla, gitana mía

luce, baila y canta siendo poesía;

siéndome tú -amor mío- aquella calma

que a mi ánima trenzada descosía.

Silencios V, Fin.

2011-09-27T20:27:00.000+02:00

Autor:©Zenin

Fotografía extraída del blog; http://imagenesfaleroni.blogspot.com/

Por todos y cada uno de mis poros
sangro silencios, o trazos, o trozos.
Y el paso, suyo o mío que creí un andar;
y en mis pies de gato, no a lugar;
no a lugar, no, ni en la luz del ocaso
ni en mis pasos vanos,
no, amigo mío, no hay caminar.
Cubre la noche a la luna
y ya no, amigo mío, ya no hay luna.
Quiero versar o versarme
quiero decirme, que ya no hay duda
que el paso, mi paso, -son pies de gato-
y no tardo en decirme, silencio.
Etéreos andares en los crepúsculos
son pasos, pasos sin pasos

por todos y cada uno de mis poros,
y sangro silencios, o trazos, o trozos.

Tengo frío, del mío.

2011-09-25T09:50:00.000+02:00

Decidí en la mañana -al igual que él-

recoger del contenedor un enorme cartón.

Y en la noche de ayer con el frío aquel

me tapé o cubrí con cuidado en mi terraza.

Y mientras esperaba ¡No sé muy bien el qué!

Comprendí que nunca jamás volvería.

Comprendí, que las estrellas

nunca más serían acariciadas por mí.

Al rato –poco rato- ¡Tanto rato!

Lloré sus silencios, los míos.

Lloré miedos.

Me hice pequeño y lloraba niño,

mientras de reojo observé

las nunca estrellas, que creí un día ver.

¿Me das un pitillo? Dijo

No conteste.

Maldito yo, me dije

y pienso hoy, y mañana,

y por siempre le veré en las noches,

A él, haciendo de frigorífico.

Al sentir otoñal II

2011-09-24T10:15:00.000+02:00

Autor:©Frozen

Fotografía extraída del blog; http://imagenesfaleroni.blogspot.com/

Dejaste caer en nuestra tierra la paleta impregnada de borrones coloreados, Tú, triste artista anónimo, creando con ello sin saberlo un melancólico otoño, un tiempo de recogimiento. Bello y a la vez frío evocador de caricias, de suaves besos dados al ocaso frente al crepitar de unas ascuas merecidas y en un bosque que se queda vacío. Sus moradores ocultos bajo el manto se unen, haciéndose ovillos. Los vientos agitan los brazos cargados de marrones y amarillos yaciendo ocres todos juntos, unidos. Las Lluvias apelmazan sus muertos cuerpos y en una tierra y en un abrazo que parece ser infinito.

No duele el dolor

yaciendo entre opacos

siendo como son muchos

los otoños ya pasados

sin sentir el trinar de los pájaros.

Caducas y bellas luces añejas se contonean, bailan el aire de aquellas serenas bailarinas de aroma hoy triste. "Luciérnagas otoñales" se muestran en fríos amaneceres ante los reflejos de cálidos besos húmedos, y por éste, nuestro sol dado. Enloqueciendo envidiosos están aquellos fríos decadentes y sus espacios sombríos, dándonos una tregua entre sus cabriolas. Se saben con tiempo finito las danzarinas otoñales, avisando orgullosas de su regreso cuándo el blanco manto se destape.

Y antes de morir
al igual que mis pálidas hermanas

he de decirte otoño

que no hay odio en nosotras

por tu mortal llegada.

Y ahora otoño, pídele al viento que dance

no demores por más tiempo

el fin de nuestras vidas,

devuélvenos sin agonía

al mundo plácido de los sueños,

dónde la soledad tiene compañía.

Así yaceré y así te pensaré, sí, y así…

...Deshojaré la flor en tu terso vientre, mientras te susurro palabras de amor. Amor, dulce amor de alma y mente, amor del que mana dolor cuándo está ausente. Amor de otoño, de flor perenne, eterno fuego ardiente de caricia paciente. Ahógame en tu boca y con un beso infinito, déjame sentir en mi cuerpo el eterno y otoñal escalofrío. Llévame a la locura susurrándome al oído, tu cálido aliento mientras enmudece el mío. Hoy y para siempre quiero yacer contigo, abrigado en tu vientre amándote por siempre, amor mío.

Al sentir otoñal I

2011-09-22T10:59:00.000+02:00

Autor:©Zadorzhny

Fotografía extraída del blog; http://imagenesfaleroni.blogspot.com/

Pronto muy pronto los ocres y dorados. Raudas muy raudas las frescas lágrimas. ¡Por fin! Tan pronto como raudas caminaremos ambos la tenue luz del día. Tiempo de renovación y de aires nuevos, tiempo de despojarme de mí, en ti. Y entre la bruma del alba donde te escondes yo me esconderé, sí, para brillar ambos después. ¡Ay! Dorada luz otoñal hogar de cálidas ascuas entre los ocres y dorados de tus pétalos, tus vástagos marrones andan lloviendo por los bosques despojándonos así, de los últimos pesares. ¡Sí! Tú y Yo, caminaremos juntos siendo ambos haces de luz tenue al amanecer.

Y seré, aquel torpe pintor que en vano

y ante el lienzo blanco es ilusionado

por tan bellos tonos. Seré abrumado

esperando, Otoño, que seas mi mano.

¡Qué bello!; anaranjados sus sentires,

marrones lacios quedan los pesares,

poblando sus brazos el árbol de ocres,

sabiéndose todos aquellos mártires.

Pintando los colores -y en mi mente-

el cálido abrazo de un sol hoy ausente

recuerdo para otros resplandeciente.

Se oye el leve trinar que vuela urgente,

aliento gélido, viento presente,

en un cielo gris azulado latente.

¡Oh! mi Otoño, tú, mi bello y hermoso,

que oculto fuiste en verde primavera

de entre flores y cantos -larga espera-

me amaneces hoy, perlado y brumoso.

Las últimas lágrimas del verano

aviva el verde intenso junto a ti.

Verde prado de ilusión para mí,

mis ojos, abrumados de tú mano.

Despierta el Otoño, amanece hermoso

y es tanta la espera que ando yo ansioso

de morir mi sentir éste quejoso.

Despierta el Otoño en mí la alegría,

vístete de aromas, haz que sonría

los tenues colores, o Yo moriría.

Silencios IV

2011-09-20T21:58:00.000+02:00

No nací para ser feliz, lo entiendo.

Nosotros, no nacemos para serlo;

somos el bando en el que se compara,

somos el negro de un blanco reverso.

Soy la ausencia, el nada aquel que aun ardiendo;

ni fuego, ni humo; un volver y perderlo.

Somos el miedo, tristeza que ampara

la perla ajena, una lágrima en verso.

Poeta del silencio, poeta sin cielo;

silencio, silencio, poeta, silencio.

Yo nací reverso, agua del Leteo.

Solo queda el oscuro, el frío hielo.

Solo queda la pena que evidencio.

Un silencio, un ave sin aleteo.

A Labordeta

2011-09-19T14:08:00.001+02:00

José Antonio Labordeta

Acuérdate

Acuérdate de cuando fuimos niños
los turbios niños
de cuando fuimos vivos
por pura complacencia del destino.
Mudos.
Turbios niños
Callados
cuando fuimos niños
Creciendo
silenciosamente educados.
Nunca
fuimos realmente niños
en mitad del dolor amargo
de las guerras.
¿Y ahora?
nunca seremos nada
Nunca
es imposible así
con este aire de injusticia
brutal acometida
ante los ojos.
Acuérdate de cuando turbios
niños fuimos despoblados.
Nada como entonces
a pesar de todo.

Allá, en tierra de campo caminaba

vestido en pana, gorra y libreta

en mano, mientras pensaba o soñaba

por los senderos, un tal Labordeta.

Libertad, en voz y mano brotaba,

mientras resonaba una pandereta.

Caminó los senderos de la gente,

bota en mano, migas, mirada al frente.

Gracias, por caminar los senderos.

Por verte venir, sueño

2011-09-17T13:49:00.000+02:00

Autor:©Voloshin

Fotografía extraída del blog; http://imagenesfaleroni.blogspot.com/

Arden mis ojos, reflejo de mi sentir impetuoso.

Por verte venir, tan sinuosa y grácil, tan bella,

y en tu sonrisa, la fresca brisa, mi brisa,

tu brisa sedosa en aires de azahar.

Arden mis pupilas al verte venir

-como en un ocaso otoñal-

y en tu andar, ola impetuosa, presencia,

sueño, universo del alma, de la mía

que te observa, que te siente

siéndome sangre para mis raíces,

y me viven, y vivo

como jamás nadie a vivido al verte.

Yazco ante tu mirada herido de muerte;

embriagado, orgulloso, dichoso, libre;

solo tú harías de ésta, mi existencia,

el motivo único.

Amo el necesitarte, el aura de tu paz.

Amo el verte leer abstraída, ajena.

Amo tus muecas, todas, ¡Ay! todas ellas;

la gracilidad de tus manos

al viento, siéndome haces de caricias,

movimiento perpetuo, suave, cálido.

Por verte venir, Yo, amo;

como jamás nadie a amado.

Arden mis ojos, reflejo de mi alma necesitada.

Por verte venir, moriría al segundo,

al instante, al momento.

Una mirada, una sonrisa al viento.

Y te amo, si, así, sin motivo alguno,

desde la soledad de mi camino,

a cada paso dado sobre éste pedregoso

silencio, voz eterno de peregrino.

a cada paso, un sueño, Tú, mi único destino.

Silencios III

2011-09-13T10:57:00.001+02:00

Autor:©Decopixel

Fotografía extraída del blog; http://imagenesfaleroni.blogspot.com/

I.
Sobrecogido
ante una mar oscura.
-mi única guía-
una mirada atenta

que al silencio rompía.

II.
Es la razón
a vista la dañada;

y el corazón
mártir en su silencio
latiendo vivo, muerto.

III.
Desesperanza
en el hombre abatido
sangre en la lanza
por todos conocido
llora la madre al hijo.

Síndrome 11-S ¡A la mierda!.

2011-09-10T17:58:00.002+02:00

Autor:©Bodnar

Fotografía extraída del blog; http://imagenesfaleroni.blogspot.com/

Se estremece el Mundo

como si nunca,

como si jamás

hubieran habido

onces en septiembre.

Onces en otros países,

Chile mismo día y mes,

Que hablen los muertos

de Pinochet.

Onces a miles

y once miles,

y doces,

y treces..... Todos muertos.

Y pasan los años y siglos quemándose libros.

¡A miles mueren!

de sed

de hambre,

de enfermedades,

asesinados, violadas
maltratados-as.
Y pasan los años y siglos quemándose libros.
¿Alguien los lee?
¿Alguien aprende de ellos?
¿Para qué sirven si en nosotros
está el no aprender,
el no comprender?
Once de septiembre ¿Y qué?
Y pasan los años y siglos ardiendo humanos y libros también.
Israel... Palestina...
China... Corea del Norte...
Estados Unidos... Irán....
Lapidaciones,
Flagelaciones,
Niñas mutiladas.....
Cristianismo, Islamismo, Budismo....
¿Y qué?

Y pasan los años y siglos endiosados los humanos.
Y mañana doce millones de avaros,
trece millones de asesinos,
catorce millones de soberbios....
Nada nuevo, más muertos
bajo el Sol y la luna, también.

Sin Acritud

Toro bravo de la vega

2011-09-09T09:40:00.003+02:00

Toro, llamado bravo de la Vega

que entre lanzas de la muerte te danzan

valientes así llamados te alcanzan,

ajenos al dolor.

Capricho de barbarie, sangre y muerte.

De ojos bellos; Y en hermosos luceros

lágrimas de incomprensión; y en sinceros

un mirar de terror.

Recordandote

2011-09-08T09:26:00.000+02:00

Aquel atardecer, paseaba por el ocaso del verano pensándote, cuando un rumor pertinaz atrajo mi atención, detuve mi marcha por aquel sendero libre de pisadas extrañas; Y como si de magia se tratara, el rumor se hizo voz.

Salí del camino adentrándome en el bosque por entre los enredados bellos verdes, cuando frente a mí, una pequeña y cristalina cascada a mis ojos se presentó. Susurraba y susurraba o tal vez, cantara y cantara para mí su embriagadora canción. Me senté en silencio sobre un peñasco libre de musgo. ¡Oh! musgo, pensé, llevándome mis pensamientos nuevamente a tí.

En la vereda de tan rítmico rumor cristalino, los ojos, tus ojos me miraron. Mientras, observaba las ondas sobre el lecho del río, ondas, que como un escalofrío hizo que recordara las nuestras propias en aquella que fuera cálida alcoba, nido, en dónde tu mirar iluminaba con ternura mi alma. ¡Que locura! me dije, mientras despuntaba de mi rostro una tímida sonrisa; ¡Que locura!.

No sé yo, si loco o cuerdo, pero te sentí tan cerca, tan hermosa, que no pude, salvo derramar de éstos, mis tristes ojos una lluvia salobre de rocío. Fué entonces cuando tu nombre en aquel lecho de frescor se hizo flor, fué entonces, cuando mis ojos te vieron surcar por él, como si se tratara de un abrazo eterno que de mi interior brotaba siendo mi recuerdo, melancolía perpetua.

Desde entonces aquel mágico lugar se adueñó de mí, y vuelvo a escuchar las canciones, aquellas, que me regalabas desde el silencio de tu boca, regreso a tí, desde la soledad de mi ánima. Regreso, sí, por ver en tus cristalinas aguas aquella mirada que con ternura iluminaba mi alma.

He tenido un sueño

2011-09-04T21:51:00.001+02:00

Autor:©Anakin

Fotografía extraída del blog; http://imagenesfaleroni.blogspot.com/

Soñé ajeno, soñé una mansión blanca;

con gárgolas con rostro de euro y dólar.

Con voz ebria, la quimera eurodólar

carcajeaba la bacanal política.

Soñé reos, en blanco y en negro, todos;

Y una ramera cantar desde el púlpito.

Lúgubre capilla de oro, estrépito.

Soñé los brindis de banqueros gordos.

Me soñé infausto, sentenciado a muerte;

Nos soñé como jóvenes sin rostro

prestos al yugo de hombres muerte -Dioses-.

Sueño pesadillas, seres sin suerte

vagando ajenos, otros de alabastro;

En un etéreo limbo yermo, sin mieses.

Impasse

2011-09-01T12:36:00.000+02:00

Autor:©Antonuk

Fotografía extraída del blog; http://imagenesfaleroni.blogspot.com/

Fue el verdor de tus ojos de hechicera,
del verde verso que a mi me quisiera,

que penetra, como haz en primavera

Así, sí, así yo por tí me viera.
No permitas hacer de ambos recuerdo,
lágrima triste que en pétalo pierdo.

Fue el carmesí de tus fogosos labios
el prodigioso aleteo, ambrosía;
que en su hábil aventura me perdía
igual que el tiempo sus propios adverbios.

Tantos y tantos fueron los senderos
tantos, y tan solo uno al que llegué;
y en mis manos, cimas, desfiladeros
y a tus ojos los míos yo allegué.
No permitas hacer de ambos recuerdo,
lágrima triste que en pétalo pierdo.

Soy, poesía muerta

2011-08-30T23:34:00.005+02:00

A todos aquellos y aquellas, digo:

Que me visteis cantar en armonía;

Sintiéndola hoy añeja por ser mía.

Tiempo ya pasado y que en voz maldigo.

Nací brisa al abrigo de las flores,

sonrisa juvenil creciendo alegre

fui viento suave, mirada ojialegre.

fui el latir colorido entre los soles.

Ya, mi cantar atruena, desafina

soy huracán dolorido, maldito.

Soy verso moribundo, que termina.

Espinas sin rosa, melancolía

soy tormenta sin un cielo, ni un mar.

Soy, poesía muerta en esta agonía.

Silencios II

2011-08-21T00:16:00.004+02:00

En mí albergo el mayor de los secretos

la esencia del todo, el rostro sin rostro.

En mí habita, y aquí, yo os lo demuestro.

Me encontré con él un día de asuetos

caminando entre aquellos recovecos

sótanos grises nacidos infiernos.

Son desmanes pasados, hoy eternos.

Sisean mi nombre, oigo ya sus ecos.

Y habéis vuelto -les digo yo en silencio-;

Nos has llamado -los pasillos negros-

Se hace la noche -digo y evidencio-

Silencio, silencio, ¡calla! -sentencian-

y callo el secreto, la vida, el todo...

Mi alma acucian, los cuervos me silencian.

Mi mar inquieta

2011-08-20T09:43:00.005+02:00

Rozan mis labios tu ardoroso vientre,

fuego y pasión, amor de enamorado;

Libo tus cálidas perlas, salitre,

de un mar de amor, mío desesperado.

¿Será la sombra de mi alma, causante?

¿Será la soledad, penumbra al alba?

¿Será el viento espeso, el agonizante?

¿Será el nunca visto, atardecer malva?

Soy fantasma de un sentir hoy ajeno,

mustio, que siempre aprieta en mí latir,

mientras grito; ¡Vida! Mi vida quieta.

¡Ay! loco bohemio, que amo y en un sueño.

Y entre preguntas, hallase el batir

mío absurdo, y de ésta mi mar inquieta.

Noches malditas

2011-08-19T10:05:00.008+02:00

Ya me vengo, tras la pasada noche

viniéndome al alba

con la sonrisa en la boca

y la tristeza en mi alma.

Y me vengo de soñarte

como solo se puede soñar y en el acertijo;

Tú, mi náyade sin rostro

aun siéndome éste, claro y nítido.

Y me vengo de ti, jardín de aromas plenos

embriagado, sintiéndote sin verte

tocándote sin el tacto acostumbrado.

Y me vengo vacío

al igual que unas manos etéreas sin dedos ávidos,

con el rostro perlado y el corazón entristecido.

Ya me vengo viniendo

tras una noche,

tras un engaño.

Con la sonrisa en la boca

y la tristeza en éste mi alma de enamorado.

Y me vengo,

Sí, me vengo de ti acertijo maldito,

pues de sueño no vivo.

Siendo tú nada, mi todo, habiéndome yo despertado.

Las rosas y el llanto crío.1936

2011-08-18T10:24:00.008+02:00

La lluvia tiene un vago secreto de ternura,

algo de soñolencia resignada y amable,

una música humilde se despierta con ella

que hace vibrar el alma dormida del paisaje.

Federico García Lorca

A de llorar Granada aquel recuerdo.

¡No, no! mas bien -creo yo- que el mundo entero,

el cruel asesinato en el sendero

de aquel hombre luz, cristalino y cuerdo.

Llueve sobre Granada un tibio canto

llueve lirón, llueve en el campo azul;

Ajeno a tí, hoy llueve, llueve aguazul

en tu amada Granada de azul llanto.

Siguen y seguirán tus aguas bravas

rugiendo sin arrullo por los ríos.

¡Ay! Lorca, hoy versas, y aún con mas brío.

Pétalos que en los versos acuñabas

son vertidos en voz por los arroyos,

rosas blancas, rojas -hoy- llanto crío.

Sé lo que me digo

2011-08-17T12:09:00.004+02:00

No me puedo callar y sí quisiera;

Como hubiera querido en vez de Papa,

una máma, pues sabido es que empapa

aquella boca que en ella se asiera.

Y no duda, ¿Qué Mamá dudaría?

la boca de los hijos de un Dios Madre;

Como arroparlos de aquel frío Padre

hambriento de oro y palabra vacía.

Una Diosa quisiera para el cielo

y en tierra representada por otra;

Y quiero callarme pero no puedo

pues lloran criaturas, todas con miedo.

Quiero una Mamá que a todos los nutra,

que la palabra arrullo no sea ruego.