Breves Pensamientos

Bitácora de Reminiscencias Oscuras. IV

2011-11-07T15:44:00.000+01:00

Hogares, tantos como ninguno.

Sin duda alguna y a día de hoy,fue aquel oscuro y acuático, aquel ciego y mudo, fue el antes de ser comodicho, tal vez, el antes de ¡He nacido!

II.

Anoche dialogue conmigo, así, sintapujos y desde la verdad poco inocente, pero sí sincera, ¿Y de los hogares?

Tantos como sueños en lacalidez de los mismos. ¿Acaso olvidaste?

Todos olvidados, todos o ninguno;quizá entonces sin saber porqué, me encontré o recordé….No lo sé.

III.

No existe la memoria del tuve,del dejé….Es nada, recuerdos etéreos, luz sin la oscuridad.

IV.

Siendo, por que lo son, todos, todos y cada uno de ellos.

Morí entonces en sueño y sin dolor.Nací tan efímero, solo nací y muero sin memoria ni sueño.

VI.

Déjame, sí, déjame entonces eltiempo del nada y el todo. Déjame los silencios gritados, míos, solo míos.Muere tan solo una vez por mí.

VII.

Hogares. Cuchillas templadas porel calor nunca existido.

VIII.

Yazco como una hoguera, con ascuas de fríos…Tan lejos, tanlejos como cerca todo aquello por mí vivido.

Bitácora de Reminiscencias Oscuras. III

2011-10-29T08:28:00.000+02:00

Cuando lloran versos

A cada lado que miro percibo la esencia de tu rostro, bajo el umbral de un cielo y el lastimero pestañeo de las estrellas.

II.

Al tiempo, te dispersas en la nebulosa de mi memoria perdiéndoteen el laberíntico olvido; Solo florecen rosas en el camino de tupresencia, aún siendo ésta ajena; pero nunca en mí, nunca en mi recuerdo.

III.

Como en cada hoja y en cada gota de lluvia, en cada haz y enninguna palabra mía.

IV.

Mi corazón te devuelve cadáver, mientras mis ojos teobservan en cada brisa y cosa; Y no hay losa, no, no hay losa.

Son entonces los ojos memoria.

Con ellos te escucho

Con ellos te siento

Con ellos, yo, te lloro.

VI.

Si pudiera escribirte con mis ojos,

con la mirada que te recuerda,

con el brillo de ella,

te versaría entonces con todos los versos de mi alma.

VII.

Son tuyos, solo tuyos; ya que en mí, nada hay mío.

VIII.

Tan solo quise morir verso y en tu boca.

IX.

Peregrino y en un sueño, tan solo eso, cuando lloran versos.

Bitácora de Reminiscencias Oscuras. II.

2011-10-28T14:06:00.000+02:00

Lluvia, lluvia paralas nunca flores.

Desde los húmedos ojos me observo

siendo el líquido, mi reflejo.

Como en un juego de grises,

sin los blancos ni los negros…

Existen albas, sí, existen; y son… ¡tan bellos!…

Y estos, si que cantan

II.

Si fuera un verso la poesía moriría

como muere la noche al alba,

como la inocencia,

al igual que la policromía en su destiempo,

al igual y tan largos, como los silencios

de las noches en mis pasillos

todos negros, negros y en sus ausencias propias.

Sí, si fuera un verso la poesía moriría.

III.

Y no por ello hay duelo.

Ni tupido velo, ni canto, ni rezo; tan solo vida

ausente.

Hay una telaraña en el nido enmarañado

por las tantas y tantas tormentas

y por los nunca vistos albas.

Existen albas, sí, existen; y son… ¡tan bellos!…

IV.

Tan solos, tan solas como mis palabras mudas.

Así atruenan y sangran…

Se yerguen como cipreses entre los muros,

como catedrales de oscuro vidrio

como gárgolas vestidas en musgos…

Desde los húmedos ojos me observo

siendo el líquido salobre, mi reflejo.

Qué terca es la vida, sí, que terquedad la suya.

Y que dura es de matar, aún siendo finita,

y ella es mi único anhelo,

y temo, sí, temo

y me horroriza, y me siento turbado de convertirla mía.

¿Cuándo saltaré de mí a la vida?

Existen albas, sí, existen; y son… ¡tan bellos!…

VI.

Dicen de los Albas…

Que son ellas, -eso dicen-.

Ellas, tan bellos como bellas, son ellas

¿Serán entonces ambas?

Yo me las imagino –pues no las he sentido, ni visto-

Como una dama vestida en luz;

intima en su calidez, pero íntimamente ajenas a mí.

Dicen de los Albas… Que son ellas, -eso dicen-…

Bitácora de Reminiscencias Oscuras. I

2011-10-27T17:09:00.000+02:00

I. Sobre el nombrado título.

Forjada en el silencio de mis noches

sin querer, ni reconocer aún éstas;

Luz sobre luz brota una conciencia escrita,

que habló de mí, sin que ella probablemente quisiera.

II. sobre lo I.

Mi hambre se alimenta de silencios,

de imágenes añejas en el desierto de mi ánima.

III. sobre lo II.

Como un espejismo tiempo- humo.

Como ceniza en la que nunca hubo vida, ni latido.

Todo aparece, como en un sinsentido

desgarrando aquello que ni tan siquiera hubo.

Y entonces, recuerdo no recordar…

IV: sobre lo III y IV

Ahora sé, que no hay quinto alguno.

***

Me contaron un día, yasí, yo lo recuerdo

que nací con llanto

-aquel- el llantocrío.

Insistí –por lovisto- perseverando,

aferrándome ciego ymudo a la vida.

Y nada más mecontaron.

Desnudo,

conocí el gélidoaliento del mundo.

Bebí de sus agriascimas copadas

aborreciendo hoy, surecuerdo líquido.

Lluvia, lluvia paralas nunca flores.

Siendo ahora yo elque cuenta…

Real vómito

2011-09-29T11:20:00.001+02:00

Autor:©Lomonosov

Fotografía extraída del blog; http://imagenesfaleroni.blogspot.com/

Mi Real vómito nació de lasflores perladas –salobres rocíos-, floreció por las bocas llenas de todosaquellos que se denominan a sí mismos salvadores fortuitos en tiempos deneblinas. Cuidadores sin “ánimo de lucro”, aquellos, que nos rigen sin el mayorde los escrúpulos, aquellos, sí, ellos los modernos caciques. Y ya, no hayrefugio alguno, envueltos por su tóxico humo nos braman ocultos sus directricessalvadoras, pudriéndonos la vida, ignorando nuestras almas.

Afirmando eso sí, que nuestraslágrimas son necesarias, que nuestra sed de justicia, de bienestar, de respeto,de honor, no es el cometido por el que fueron elegidos y sí el llenar las arcasdel egoísmo. Que nuestra sed, hoy perdida, nos será devuelta; y mucho me temoque así será sin duda alguna, nos será devuelta a modo de Tsunami maldito, ahogándonospor ser prescindibles en éste tiempo de cobardes.

Mi Real vómito escudriña lasnoches de afiladas dagas, mientras el nauseabundo olor dulce y metálico denuestra sangre, es vertida gota a gota, sin el menor pudor. Nos hablan de FE,de confianza, nos hablan las mismas bocas sucias que nos desahucian; y secrecen, sin ser capaces de levantar la mirada de su Real ombligo, por temor,tal vez, y solo tal vez, ¿Qué han de temer? –me pregunto, ignorante de mí.

Si como buenos caciques, nosquitan la base, nos recortan todo aquello que significa futuro, ese alejar, denuestros vástagos y de nosotros mismos la ya conocida “carne de borregos” siendoesto último como es lógico su Alma Máter, su gran cometido. Y nosotros, conincredulidad asentimos, sin más, y alabamos además, y rezamos u oramos:

¡Oh!Dueños y señores nuestros, azotar nuestras mentes y cuerpos, sí así, que comobuenos sumisos, nos va vuestro rollo.

Tú, gitana mía

2011-09-28T20:44:00.000+02:00

Autor:©Zenin

Fotografía extraída del blog; http://imagenesfaleroni.blogspot.com/

Es tu mirar un danzar en la noche;

eres el clamor de todos mis sueños,

el surgir, como un dorado sin dueños

rozando mis muros sin un reproche.

Gitanilla, ¡Ay! gitana, que de pétalos

cubres sueños, mi espera y esperanzas.

¡Ay! gitana, gitanilla, que danzas

y en mis noches, al son de alegres címbalos.

Cabellera de azabache, ambrosía,

despiértame a la vida siéndome alma

viva. ¡Ay!, gitanilla, gitana mía

luce, baila y canta siendo poesía;

siéndome tú -amor mío- aquella calma

que a mi ánima trenzada descosía.

Silencios V, Fin.

2011-09-27T20:27:00.000+02:00

Autor:©Zenin

Fotografía extraída del blog; http://imagenesfaleroni.blogspot.com/

Por todos y cada uno de mis poros
sangro silencios, o trazos, o trozos.
Y el paso, suyo o mío que creí un andar;
y en mis pies de gato, no a lugar;
no a lugar, no, ni en la luz del ocaso
ni en mis pasos vanos,
no, amigo mío, no hay caminar.
Cubre la noche a la luna
y ya no, amigo mío, ya no hay luna.
Quiero versar o versarme
quiero decirme, que ya no hay duda
que el paso, mi paso, -son pies de gato-
y no tardo en decirme, silencio.
Etéreos andares en los crepúsculos
son pasos, pasos sin pasos

por todos y cada uno de mis poros,
y sangro silencios, o trazos, o trozos.

Tengo frío, del mío.

2011-09-25T09:50:00.000+02:00

Decidí en la mañana -al igual que él-

recoger del contenedor un enorme cartón.

Y en la noche de ayer con el frío aquel

me tapé o cubrí con cuidado en mi terraza.

Y mientras esperaba ¡No sé muy bien el qué!

Comprendí que nunca jamás volvería.

Comprendí, que las estrellas

nunca más serían acariciadas por mí.

Al rato –poco rato- ¡Tanto rato!

Lloré sus silencios, los míos.

Lloré miedos.

Me hice pequeño y lloraba niño,

mientras de reojo observé

las nunca estrellas, que creí un día ver.

¿Me das un pitillo? Dijo

No conteste.

Maldito yo, me dije

y pienso hoy, y mañana,

y por siempre le veré en las noches,

A él, haciendo de frigorífico.

Al sentir otoñal II

2011-09-24T10:15:00.000+02:00

Autor:©Frozen

Fotografía extraída del blog; http://imagenesfaleroni.blogspot.com/

Dejaste caer en nuestra tierra lapaleta impregnada de borrones coloreados, Tú, triste artista anónimo, creandocon ello sin saberlo un melancólico otoño, un tiempo de recogimiento. Bello y ala vez frío evocador de caricias, de suaves besos dados al ocaso frente al crepitarde unas ascuas merecidas y en un bosque que se queda vacío. Sus moradoresocultos bajo el manto se unen, haciéndose ovillos. Los vientos agitan losbrazos cargados de marrones y amarillos yaciendo ocres todos juntos, unidos. LasLluvias apelmazan sus muertos cuerpos y en una tierra y en un abrazo que pareceser infinito.

No duele el dolor

yaciendo entre opacos

siendo como son muchos

los otoños ya pasados

sin sentir el trinar de los pájaros.

Caducas y bellas luces añejas secontonean, bailan el aire de aquellas serenas bailarinas de aroma hoy triste. "Luciérnagasotoñales" se muestran en fríos amaneceres ante los reflejos de cálidos besoshúmedos, y por éste, nuestro sol dado. Enloqueciendo envidiosos están aquellosfríos decadentes y sus espacios sombríos, dándonos una tregua entre suscabriolas. Se saben con tiempo finito las danzarinas otoñales, avisandoorgullosas de su regreso cuándo el blanco manto se destape.

Y antes de morir
al igual que mis pálidas hermanas

he de decirte otoño

que no hay odio en nosotras

por tu mortal llegada.

Y ahora otoño, pídele al viento que dance

no demores por más tiempo

el fin de nuestras vidas,

devuélvenos sin agonía

al mundo plácido de los sueños,

dónde la soledad tiene compañía.

Así yaceré y así te pensaré, sí,y así…

...Deshojaré la flor en tu tersovientre, mientras te susurro palabras de amor. Amor, dulce amor de alma ymente, amor del que mana dolor cuándo está ausente. Amor de otoño, de florperenne, eterno fuego ardiente de caricia paciente. Ahógame en tu boca y con unbeso infinito, déjame sentir en mi cuerpo el eterno y otoñal escalofrío. Llévamea la locura susurrándome al oído, tu cálido aliento mientras enmudece el mío. Hoyy para siempre quiero yacer contigo, abrigado en tu vientre amándote por siempre,amor mío.

Al sentir otoñal I

2011-09-22T10:59:00.000+02:00

Autor:©Zadorzhny

Fotografía extraída del blog; http://imagenesfaleroni.blogspot.com/

Pronto muy pronto los ocres y dorados. Raudas muy raudas las frescas lágrimas. ¡Por fin! Tan pronto como raudas caminaremos ambos la tenue luz del día. Tiempo de renovación y de aires nuevos, tiempo de despojarme de mí, en ti. Y entre la bruma del alba donde te escondes yo me esconderé, sí, para brillar ambos después. ¡Ay! Dorada luz otoñal hogar de cálidas ascuas entre los ocres y dorados de tus pétalos, tus vástagos marrones andan lloviendo por los bosques despojándonos así, de los últimos pesares. ¡Sí! Tú y Yo, caminaremos juntos siendo ambos haces de luz tenue al amanecer.

Y seré, aquel torpe pintor que en vano

y ante el lienzo blanco es ilusionado

por tan bellos tonos. Seré abrumado

esperando, Otoño, que seas mi mano.

¡Qué bello!; anaranjados sus sentires,

marrones lacios quedan los pesares,

poblando sus brazos el árbol de ocres,

sabiéndose todos aquellos mártires.

Pintando los colores -y en mi mente-

el cálido abrazo de un sol hoy ausente

recuerdo para otros resplandeciente.

Se oye el leve trinar que vuela urgente,

aliento gélido, viento presente,

en un cielo gris azulado latente.

¡Oh! mi Otoño, tú, mi bello y hermoso,

que oculto fuiste en verde primavera

de entre flores y cantos -larga espera-

me amaneces hoy, perlado y brumoso.

Las últimas lágrimas del verano

aviva el verde intenso junto a ti.

Verde prado de ilusión para mí,

mis ojos, abrumados de tú mano.

Despierta el Otoño, amanece hermoso

y es tanta la espera que ando yo ansioso

de morir mi sentir éste quejoso.

Despierta el Otoño en mí la alegría,

vístete de aromas, haz que sonría

los tenues colores, o Yo moriría.

Silencios IV

2011-09-20T21:58:00.000+02:00

No nací para ser feliz, lo entiendo.

Nosotros, no nacemos para serlo;

somos el bando en el que se compara,

somos el negro de un blanco reverso.

Soy la ausencia, el nada aquel que aun ardiendo;

ni fuego, ni humo; un volver y perderlo.

Somos el miedo, tristeza que ampara

la perla ajena, una lágrima en verso.

Poeta del silencio, poeta sin cielo;

silencio, silencio, poeta, silencio.

Yo nací reverso, agua del Leteo.

Solo queda el oscuro, el frío hielo.

Solo queda la pena que evidencio.

Un silencio, un ave sin aleteo.

A Labordeta

2011-09-19T14:08:00.001+02:00

José Antonio Labordeta

Acuérdate

Acuérdate de cuando fuimos niños
los turbios niños
de cuando fuimos vivos
por pura complacencia del destino.
Mudos.
Turbios niños
Callados
cuando fuimos niños
Creciendo
silenciosamente educados.
Nunca
fuimos realmente niños
en mitad del dolor amargo
de las guerras.
¿Y ahora?
nunca seremos nada
Nunca
es imposible así
con este aire de injusticia
brutal acometida
ante los ojos.
Acuérdate de cuando turbios
niños fuimos despoblados.
Nada como entonces
a pesar de todo.

Allá, en tierra de campo caminaba

vestido en pana, gorra y libreta

en mano, mientras pensaba o soñaba

por los senderos, un tal Labordeta.

Libertad, en voz y mano brotaba,

mientras resonaba una pandereta.

Caminó los senderos de la gente,

bota en mano, migas, mirada al frente.

Gracias, por caminar los senderos.

Por verte venir, sueño

2011-09-17T13:49:00.000+02:00

Autor:©Voloshin

Fotografía extraída del blog; http://imagenesfaleroni.blogspot.com/

Arden mis ojos, reflejo de mi sentir impetuoso.

Por verte venir, tan sinuosa y grácil, tan bella,

y en tu sonrisa, la fresca brisa, mi brisa,

tu brisa sedosa en aires de azahar.

Arden mis pupilas al verte venir

-como en un ocaso otoñal-

y en tu andar, ola impetuosa, presencia,

sueño, universo del alma, de la mía

que te observa, que te siente

siéndome sangre para mis raíces,

y me viven, y vivo

como jamás nadie a vivido al verte.

Yazco ante tu mirada herido de muerte;

embriagado, orgulloso, dichoso, libre;

solo tú harías de ésta, mi existencia,

el motivo único.

Amo el necesitarte, el aura de tu paz.

Amo el verte leer abstraída, ajena.

Amo tus muecas, todas, ¡Ay! todas ellas;

la gracilidad de tus manos

al viento, siéndome haces de caricias,

movimiento perpetuo, suave, cálido.

Por verte venir, Yo, amo;

como jamás nadie a amado.

Arden mis ojos, reflejo de mi alma necesitada.

Por verte venir, moriría al segundo,

al instante, al momento.

Una mirada, una sonrisa al viento.

Y te amo, si, así, sin motivo alguno,

desde la soledad de mi camino,

a cada paso dado sobre éste pedregoso

silencio, voz eterno de peregrino.

a cada paso, un sueño, Tú, mi único destino.

Silencios III

2011-09-13T10:57:00.001+02:00

Autor:©Decopixel

Fotografía extraída del blog; http://imagenesfaleroni.blogspot.com/

I.
Sobrecogido
ante una mar oscura.
-mi única guía-
una mirada atenta

que al silencio rompía.

II.
Es la razón
a vista la dañada;

y el corazón
mártir en su silencio
latiendo vivo, muerto.

III.
Desesperanza
en el hombre abatido
sangre en la lanza
por todos conocido
llora la madre al hijo.

Síndrome 11-S ¡A la mierda!.

2011-09-10T17:58:00.002+02:00

Autor:©Bodnar

Fotografía extraída del blog; http://imagenesfaleroni.blogspot.com/

Se estremece el Mundo

como si nunca,

como si jamás

hubieran habido

onces en septiembre.

Onces en otros países,

Chile mismo día y mes,

Que hablen los muertos

de Pinochet.

Onces a miles

y once miles,

y doces,

y treces..... Todos muertos.

Y pasan los años y siglos quemándose libros.

¡A miles mueren!

de sed

de hambre,

de enfermedades,

asesinados, violadas
maltratados-as.
Y pasan los años y siglos quemándose libros.
¿Alguien los lee?
¿Alguien aprende de ellos?
¿Para qué sirven si en nosotros
está el no aprender,
el no comprender?
Once de septiembre ¿Y qué?
Y pasan los años y siglos ardiendo humanos y libros también.
Israel... Palestina...
China... Corea del Norte...
Estados Unidos... Irán....
Lapidaciones,
Flagelaciones,
Niñas mutiladas.....
Cristianismo, Islamismo, Budismo....
¿Y qué?

Y pasan los años y siglos endiosados los humanos.
Y mañana doce millones de avaros,
trece millones de asesinos,
catorce millones de soberbios....
Nada nuevo, más muertos
bajo el Sol y la luna, también.

Sin Acritud

Toro bravo de la vega

2011-09-09T09:40:00.003+02:00

Toro, llamado bravo de la Vega

que entre lanzas de la muerte te danzan

valientes así llamados te alcanzan,

ajenos al dolor.

Capricho de barbarie, sangre y muerte.

De ojos bellos; Y en hermosos luceros

lágrimas de incomprensión; y en sinceros

un mirar de terror.

Recordandote

2011-09-08T09:26:00.000+02:00

Aquel atardecer, paseaba por el ocaso del verano pensándote, cuando un rumor pertinaz atrajo mi atención, detuve mi marcha por aquel sendero libre de pisadas extrañas; Y como si de magia se tratara, el rumor se hizo voz.

Salí del camino adentrándome en el bosque por entre los enredados bellos verdes, cuando frente a mí, una pequeña y cristalina cascada a mis ojos se presentó. Susurraba y susurraba o tal vez, cantara y cantara para mí su embriagadora canción. Me senté en silencio sobre un peñasco libre de musgo. ¡Oh! musgo, pensé, llevándome mis pensamientos nuevamente a tí.

En la vereda de tan rítmico rumor cristalino, los ojos, tus ojos me miraron. Mientras, observaba las ondas sobre el lecho del río, ondas, que como un escalofrío hizo que recordara las nuestras propias en aquella que fuera cálida alcoba, nido, en dónde tu mirar iluminaba con ternura mi alma. ¡Que locura! me dije, mientras despuntaba de mi rostro una tímida sonrisa; ¡Que locura!.

No sé yo, si loco o cuerdo, pero te sentí tan cerca, tan hermosa, que no pude, salvo derramar de éstos, mis tristes ojos una lluvia salobre de rocío. Fué entonces cuando tu nombre en aquel lecho de frescor se hizo flor, fué entonces, cuando mis ojos te vieron surcar por él, como si se tratara de un abrazo eterno que de mi interior brotaba siendo mi recuerdo, melancolía perpetua.

Desde entonces aquel mágico lugar se adueñó de mí, y vuelvo a escuchar las canciones, aquellas, que me regalabas desde el silencio de tu boca, regreso a tí, desde la soledad de mi ánima. Regreso, sí, por ver en tus cristalinas aguas aquella mirada que con ternura iluminaba mi alma.

He tenido un sueño

2011-09-04T21:51:00.001+02:00

Autor:©Anakin

Fotografía extraída del blog; http://imagenesfaleroni.blogspot.com/

Soñé ajeno, soñé una mansión blanca;

con gárgolas con rostro de euro y dólar.

Con voz ebria, la quimera eurodólar

carcajeaba la bacanal política.

Soñé reos, en blanco y en negro, todos;

Y una ramera cantar desde el púlpito.

Lúgubre capilla de oro, estrépito.

Soñé los brindis de banqueros gordos.

Me soñé infausto, sentenciado a muerte;

Nos soñé como jóvenes sin rostro

prestos al yugo de hombres muerte -Dioses-.

Sueño pesadillas, seres sin suerte

vagando ajenos, otros de alabastro;

En un etéreo limbo yermo, sin mieses.

Impasse

2011-09-01T12:36:00.000+02:00

Autor:©Antonuk

Fotografía extraída del blog; http://imagenesfaleroni.blogspot.com/

Fue el verdor de tus ojos de hechicera,
del verde verso que a mi me quisiera,

que penetra, como haz en primavera

Así, sí, así yo por tí me viera.
No permitas hacer de ambos recuerdo,
lágrima triste que en pétalo pierdo.

Fue el carmesí de tus fogosos labios
el prodigioso aleteo, ambrosía;
que en su hábil aventura me perdía
igual que el tiempo sus propios adverbios.

Tantos y tantos fueron los senderos
tantos, y tan solo uno al que llegué;
y en mis manos, cimas, desfiladeros
y a tus ojos los míos yo allegué.
No permitas hacer de ambos recuerdo,
lágrima triste que en pétalo pierdo.

Soy, poesía muerta

2011-08-30T23:34:00.005+02:00

A todos aquellos y aquellas, digo:

Que me visteis cantar en armonía;

Sintiéndola hoy añeja por ser mía.

Tiempo ya pasado y que en voz maldigo.

Nací brisa al abrigo de las flores,

sonrisa juvenil creciendo alegre

fui viento suave, mirada ojialegre.

fui el latir colorido entre los soles.

Ya, mi cantar atruena, desafina

soy huracán dolorido, maldito.

Soy verso moribundo, que termina.

Espinas sin rosa, melancolía

soy tormenta sin un cielo, ni un mar.

Soy, poesía muerta en esta agonía.

Silencios II

2011-08-21T00:16:00.004+02:00

En mí albergo el mayor de los secretos

la esencia del todo, el rostro sin rostro.

En mí habita, y aquí, yo os lo demuestro.

Me encontré con él un día de asuetos

caminando entre aquellos recovecos

sótanos grises nacidos infiernos.

Son desmanes pasados, hoy eternos.

Sisean mi nombre, oigo ya sus ecos.

Y habéis vuelto -les digo yo en silencio-;

Nos has llamado -los pasillos negros-

Se hace la noche -digo y evidencio-

Silencio, silencio, ¡calla! -sentencian-

y callo el secreto, la vida, el todo...

Mi alma acucian, los cuervos me silencian.

Mi mar inquieta

2011-08-20T09:43:00.005+02:00

Rozan mis labios tu ardoroso vientre,

fuego y pasión, amor de enamorado;

Libo tus cálidas perlas, salitre,

de un mar de amor, mío desesperado.

¿Será la sombra de mi alma, causante?

¿Será la soledad, penumbra al alba?

¿Será el viento espeso, el agonizante?

¿Será el nunca visto, atardecer malva?

Soy fantasma de un sentir hoy ajeno,

mustio, que siempre aprieta en mí latir,

mientras grito; ¡Vida! Mi vida quieta.

¡Ay! loco bohemio, que amo y en un sueño.

Y entre preguntas, hallase el batir

mío absurdo, y de ésta mi mar inquieta.

Noches malditas

2011-08-19T10:05:00.008+02:00

Ya me vengo, tras la pasada noche

viniéndome al alba

con la sonrisa en la boca

y la tristeza en mi alma.

Y me vengo de soñarte

como solo se puede soñar y en el acertijo;

Tú, mi náyade sin rostro

aun siéndome éste, claro y nítido.

Y me vengo de ti, jardín de aromas plenos

embriagado, sintiéndote sin verte

tocándote sin el tacto acostumbrado.

Y me vengo vacío

al igual que unas manos etéreas sin dedos ávidos,

con el rostro perlado y el corazón entristecido.

Ya me vengo viniendo

tras una noche,

tras un engaño.

Con la sonrisa en la boca

y la tristeza en éste mi alma de enamorado.

Y me vengo,

Sí, me vengo de ti acertijo maldito,

pues de sueño no vivo.

Siendo tú nada, mi todo, habiéndome yo despertado.

Las rosas y el llanto crío.1936

2011-08-18T10:24:00.008+02:00

La lluvia tiene un vago secreto de ternura,

algo de soñolencia resignada y amable,

una música humilde se despierta con ella

que hace vibrar el alma dormida del paisaje.

Federico García Lorca

A de llorar Granada aquel recuerdo.

¡No, no! mas bien -creo yo- que el mundo entero,

el cruel asesinato en el sendero

de aquel hombre luz, cristalino y cuerdo.

Llueve sobre Granada un tibio canto

llueve lirón, llueve en el campo azul;

Ajeno a tí, hoy llueve, llueve aguazul

en tu amada Granada de azul llanto.

Siguen y seguirán tus aguas bravas

rugiendo sin arrullo por los ríos.

¡Ay! Lorca, hoy versas, y aún con mas brío.

Pétalos que en los versos acuñabas

son vertidos en voz por los arroyos,

rosas blancas, rojas -hoy- llanto crío.

Sé lo que me digo

2011-08-17T12:09:00.004+02:00

No me puedo callar y sí quisiera;

Como hubiera querido en vez de Papa,

una máma, pues sabido es que empapa

aquella boca que en ella se asiera.

Y no duda, ¿Qué Mamá dudaría?

la boca de los hijos de un Dios Madre;

Como arroparlos de aquel frío Padre

hambriento de oro y palabra vacía.

Una Diosa quisiera para el cielo

y en tierra representada por otra;

Y quiero callarme pero no puedo

pues lloran criaturas, todas con miedo.

Quiero una Mamá que a todos los nutra,

que la palabra arrullo no sea ruego.

Del triste recuerdo

2011-08-16T18:49:00.006+02:00

Quisiera morir verso, y en tu boca;

Y en suspiro último un beso infinito.

Y en los tuyos labios de mudo grito,

morir palabra, aquella que provoca

un hálito cristalino y nocturno.

Quisiera, como quiero tu mirada

última, aquella verde brisa amada

de una mar y en verde taciturno.

Y como recuerdo quiero y quisiera

a la triste ola, alcoba silenciosa

de todo aquello que pudo haber sido.

Quisiera ser el verso aquel, que abriera

el haz de la palabra, y que en dichosa

calma me dijera: a tí, estaré asido.

Regurgitando (me)

2011-08-09T19:50:00.001+02:00

Al igual que un minino,
quisiera lamer las heridas de mi piel.
Y al igual que él,
regurgitar las costras lacerantes y proseguir camino.

Gracias a todos y todas que visitáis éste vuestro hogar, espero comentar pronto en vuestros blogs, de momento…Tan solo gracias a todos y a todas.

De la triste pena

2011-08-04T09:29:00.009+02:00

Y si la pena es muerte,
¿Que será de mi alma poeta?
Si del hoy cielo azul, a mí es como
gota cristalina de lluvia,
que me mira y llora
que de triste melodía me empapa;
Y cuando el mañana, llega y llora,
añora, ¡Y como añora!
aquel cielo azul, de azul inocencia.
Y si la pena en vida es muerte,
¿Que será de mi alma poeta?
Y de aquellos besos dados,
y de las noches a tu vera;
¡Dime!, alma mía en pena,
¿Es que acaso nada queda?

Silencios I

2011-07-30T21:41:00.002+02:00

Y se apodera de mí el vespertino,
se ciñe, como aquel guante forjado
en melancolía, opaco en recuerdo;
Puerta añeja azul, de azul anodino.

Regreso somnoliento y sin aliento,
regreso sí, ya me vengo, sin tiempo;
Como ola del mar, sin alma, ni tempo.
Regreso como flor combada al viento.

Velo morado, velo violáceo, uva;
¡Cuéceme! cuece mi sed, mi locura;
Y llévame al Leteo sin demora.

Oh velo, mi velo agrio, se mi prónuba
entrégame a sus ritmos sin mesura;
Más, nada queda, ni llega, ni mora.

Silencios

2011-07-21T20:08:00.005+02:00

Ya se apaga, se termina. Voltea
la luz del día y camina la noche
sobre mí, como un manto de azabache.
Velo desvelado sin brillo de tea.

Es el gélido aliento a camposanto,
helechos a mis veras mientras gimo;
Son de vacío, frío, frío en limo,
siseando sobre mi cabeza en canto

está la espada del tiempo y destino.
Y nada digo, nada digo, y callo;
Como calla la noche mi desahucio.

Vacío, frío en mi alma, oh desatino,
haz de mí mente nada, como un Mayo
sin pétalos, ni brisa; Mayo en rucio.

De mi vida y sino, del destino de él.

2011-07-14T11:59:00.005+02:00

Nada soy, he sido, tal vez, ni seré.
Capricho del sino (pues me dijo él)
-Conozco tu camino absurdo y cruel;
árido sendero que yo poseeré.

-¿Y a que se debe tal capricho tuyo?
pregunté. -Y al versar tuyo elegido
respondió. -Al versar aquello perdido;
Ni miel, ni aquel cálido hogar en cuyo

amor se encuentre alumbrado, a tí irá.
-Serán entonces mis versos el pan,
mis sueños, reino en dónde habitaré;

Para tí, -sino ingrato- se abrirá
aquel portón que adrede construirán
mis anhelos, reo eterno os haré.

Primavera en verano

2011-07-13T00:19:00.005+02:00

Reflejaban los rayos del sol al alba en aquellos verdes prados las lágrimas, perlas de la luna derramadas, mientras canta y canta al amanecer una serenata de enamoramiento la calandria. Verdes, inmaculados campos son atravesados por amantes ávidos de un amor anunciado, mientras responden con nerviosismo temblorosos tras el reclamo de sus futura amadas. En el río cercano, la vida alada vestida de colores pintados con amor, libaban incesantes refrescándose así hasta el escalofrío, más de cientos, miles diría Yo de enamorados a la tan ansiada primavera. Y canta a la existencia una calandria o tal vez, sea esta vez la alondra envidiosa.

Y entre susurros amorosos la soledad del observador desaparece enamorándose sin remisión de tanta belleza. Besó el aire fresco a servidor, y a la vida presente; mientras siento que mi cuerpo se estremece tras aparecer no se sabe muy bien de dónde, el cálido abrazo de un semejante. Aletean en mi interior sin perturbar la paz existente, saliendo de mis adentros flores en forma de ósculos buscando remitente. Y canta la alondra, siendo esta vez envidiosa la calandria que está ahora silenciosa.

Frutales hermosos lucen en flor, sus bellos y aromáticos néctares futuros imaginados, que aguaran nuestros sedientos paladares ansiosos de sus tersuras, al igual; que paladeo Yo la fruta regalada por mi remitente hermosa, y palpo la suya, mientras libo como poseído de la flor su néctar embriagándome hasta la locura. Calienta el sol nuestros cuerpos ya ardientes, mientras somos, mi hermosa y servidor ahora los cantores, son ahora las calandrias y las alondras las envidiosas, suplicando a sus amantes respuesta por nuestra osadía, y ya, somos todos aquellos presentes, los que bailan y trinan hoy a la primavera.

_ Queda tanto y tan poco día, piensa en voz éste servidor entristecido. Salvándome rauda de mi pensamiento una enorme y bella sonrisa iluminándome el alma.

_ ¿Me dices? me pregunta…. Sosiégate amor mío, si ello fuera preciso sonreiré tú atardecer y la oscura noche hasta el nuevo día.

_ ¿Cómo no besar tu brisa? Niña mía. Contesté complacido.

Tras aquel rojizo y cálido ocaso, se escucha en ésta lejanía cercana, el mágico trinar de calandrias y alondras, al igual que sus amantes enamorados.

Del río al mar

2011-07-12T10:49:00.003+02:00

Añoro la bravura del Yo río, el ímpetu inquieto de mis aguas, aquellas flores primeras y entre ellas, mi primera primavera. A fuego en mi gravaste tu rostro, tu perfumado cuerpo que aún subyace con el mío, siendo hoy recuerdo vivo, remanso cristalino. Añoro la delicia del Yo río, de mis aguas vagabundas, soñadoras, brillantes, claras; como la nítida alma de aquella que fué, tú mirada. Y permaneces intacta en mi ensueño pues te llevo siempre grabada en este mi recuerdo.

¡Ay! si no fuera mi sentir, mi Yo marchito. Remontaría mis hoy aguas por aquellas que un día fueron, y volvería a refrescar todas y cada una de las veredas, volvería a voltear los guijarros, volverían a sonar sus cantos como tiempo atrás cantaron.

Pero hoy ya, soy lago, remanso dócil de un tiempo bravío pasado. Rodeado me encuentro de valles, de verdes prados, sabedor que tras ellos se halla la perpetua mar, destino de todos mis recuerdos. El mar, la mar sembradora de silencios nocturnos, sino sin orillas, horizonte lejano y jamás conquistado. Allí seré carcomido por el tiempo en dónde todo es penumbra y escalofrío. Allí reposarán mis primaveras, las flores, los aromas, rostros sin rostros. La brisa se hará viento azotador melancólico. Y tú, flor de flores mi bella primavera. Serás entonces mi quietud callada. ¡Ay! que próximo, que cercano está el olvido.

Noches de soledad

2011-07-10T13:36:00.002+02:00

Y en mis días de ausencia tuya, mientras observo
el viajar de las nubes en un cielo para mí crepuscular;
¡Ay! niña mía de agua, ¡Mujer! que algún día y al alba,
susurrarás y en éstos mis oídos, como si fueses
tú amor mío, murmullo sereno y eterno de caracola.

Y aquí te amo, en mis hirientes noches de soledad.
¡Oh soledad!Como alga costera a las rudas rocas,
¡Como ellas! soledad mía, arraigada en mí estás.
Y suspiro, por calmar la ventisca de mi alma
atormentada, siendo tu la ola que me embriaga y calma.

Y aquí te amo, en mis hirientes noches de soledad.
Eres anhelo mio de agua, del fresco manar del río,
que en estos, mis ojos derraman y en suspiro único tuyo.
Te espero como el oro trigo al estío y al alba,
desesperándome por su ausencia, siendo lágrima de rocío.

Y amo, el mirar del atardecer en tus luceros.
¿Dónde te hallas anhelo mío? acaso no sientes
el repicar sincero, los lamentos sombríos
de mi voz siendo bruma, en una mar de olas silentes.
Y sigo amándote desde mis hirientes noches en soledad.

A Facundo Cabral (Trovador)

2011-07-09T21:05:00.001+02:00

¿Que mal infligió Facundo Cabral?
Salvo el perseguir la vil ignorancia
con voz y guitarra, canto a la esencia
humana, y ser mensajero mundial.
¿Que regocijo puede el mal hoy sentir?
¡Ay! Porteño trovador, del ni aquí
ni de allá, que ser, fuiste del corrí,
siendo del aquí y del allá en tú vivir.
Y aquellos asesinos ignorantes;
¡Vos! Facundo Cabral, has de cantar
de nuevo, sí, cantar hoy el rimar
aquel, y hacerlos ver, cuan de importantes
son las flores, la paz y la honestidad.
Que de ellos nada queda, ni perdura.
Y de tí amigo Cabral, la hermosura
en los versos escritos tu eternidad.

Gracias por ser de todos, amigo Cabral.

Su voz y canto en versos:

Me gusta el mar y la mujer cuando llora
las golondrinas y las malas señoras
saltar balcones y abrir las ventanas
y las muchachas en abril
Me gusta el vino tanto como las flores
y los amantes, pero no los señores
me encanta ser amigo de los ladrones
y las canciones en francés
No soy de aquí, ni soy de allá
no tengo edad, ni porvenir
y ser feliz es mi color
de identidad
Me gusta estar tirado siempre en la arena
y en bicicleta perseguir a Manuela
y todo el tiempo para ver las estrellas
con la María en el trigal
No soy de aquí, ni soy de allá
no tengo edad, ni porvenir
y ser feliz es mi color
de identidad

Ira

2011-07-09T11:50:00.002+02:00

Aprendí a defenderme
de aquellos y los otros,
a defenderme, sí, de pasados
de presentes incómodos.

Aprendí a ignorarlos,
como el minero la hulla
sabedor de su mortal y vital
existencia, como necesaria incomoda.

Aprendí a defenderme
de todos, salvo de mí:

Si pudiera hoy;
cargaría el revolver de avaricia
con todos aquellos sudores y sangres
de nuestras gentes.

Hoy;
sin vacilación alguna,
lo descargaría sobre las sienes
de todos aquellos vestidos en codicia.

Si pudiera hoy;
de averno me vestiría,
condenándome sereno
a una eternidad de dolor
y no me importaría.

Hoy;
con el rojo coagulado
de nuestras gentes,
a todos aquellos ahogaría.

Bulle mi sangre, mi pensamiento y raciocinio se desvanece. Mientras, la ira florece en mí desgarrando mis entrañas, y aquel ser sereno, pausado y consciente que un día fui, se desvanecerá vistiéndose de muerte. Crueldad, dolor, si pudiera hoy me vestiría de verdugo y no dudaría al igual que aquellos, afligir tales males, y ante mi condena perpetua reiría, si, reiría sobre sus carnes ahora marchitas y de sus lastimeras voces vacías, aquellas que suplican piedad y perdón haría para mi eternidad, melodías. Hoy muere el hombre y nace la furia.

Jardín de ensueño

2011-07-07T11:50:00.000+02:00

No sé, si fueron las flores causantes
de ésta, mi mejor noche padecida,
flores de ensueño,jardín de mi vida.
Jardín de lujuria, oasis de amantes.

Te asomaste a mis ojos con ternura
explorando, ésta mi tierra húmeda,
y te abrazaste a mi, y a mi vereda,
oh textura, mi rosa, tu hermosura.

Vagas por mi Psiquis, como avecilla
verde, derrotando al muro de temor
y anclado en apatía, dando amor
a un corazón, que a tu tacto se humilla.

Y es la lujuria de tus pechos tersos,
y es el latir ávido de tus labios;
Son ensueños de jardines y ríos.
Y en tu boca zalamera mis versos.

Oh mariposa, musa en terciopelo,
catedral de mi jardín de ensueño.
Conquistad éste corazón norteño
de alma vagabunda, de puro anhelo.

Locura buscada.

2011-07-06T18:45:00.002+02:00

Me hice acompañar de uva
para ver del cielo, y en esta noche
a la más bella y pura
perla de medianoche,
y en luz nacida, sin ningún reproche.

Y mientras se oscurece,
a mi gaznate sediento empujo
el embriagador cuece;
¡Ay!, que terrible embrujo.
Guardádme uva, de la luna y su influjo.

Pues verla; y tan hermosa,
tan llena y tenue, como aquella amada
mía, ausencia sinuosa
que en mi mente embriagada
desaparece, ¡Ay! locura buscada.

In Memoriam Zúñiga

2011-07-06T10:59:00.002+02:00

Que de la pérdida de Abril; de anteayer,
que fue ayer y aún así ¡tanto se ha alejado!
En este corto camino, que sin ser visto
nos ha llegado su sombra entre los escasos
pinos en la callada costa, junto a la mar
que era su sitio preferido.
Desde la sombra, su sombra; aún se escuchan
las canciones del silencio, tan solo melodías
lejanas, cantos de amor entre el y su amada.
Como sumido en un hondo sueño observa,
las enormes bandadas de golondrinas
que en sus gráciles cabriolas y trinos
logran de él, robarle una sonrisa.
Y el viento se hizo brisa, y de su voz
poesía, en versos nítidos, memoria viva.
Suenan acordes de guitarra y las olas briosas
bailan su alegría, seduciendo al ave
que desde el cercano bosque lo mira y trina.
Se acerca la noche amigo Zúñiga, se acerca,
pese a estar ésta ya vencida, no la enojéis
amigo mío; Ya que nunca naciste para la muerte;
Y envidiosa ella, temo que no te deje oírlas más.
Un Abril, nos dejaste la esencia y nos la regalaste.
Un Abril se hizo Julio y este servidor reconoció en el, lo eterno.

Al averno voy.

2011-07-04T21:26:00.003+02:00

Oh Dios, creedme esto que os escribo.
Pues lo pienso, y sin acritud os lo digo.
Creedme, al igual que vos me aconsejáis.
Creedme en versos, pues hoy me siento
extrañamente -pese a mi ateísmo- cautivo.
Y es de recibo pensar,
-¡Oh! que bella palabra ésta última-
Que por ser Magnificencia conozcáis
ésto creado y llamado por los hombres,
con o sin rima, verso.

Leed, sí, leed, ó leedme vos.
¿Escribís acaso? Dios.
Decidme ó mandadme una señal si así
lo fuera y quisierais,
mandadme aquello que escribís,
decidme, sí, ó mandadme el borrador
aquel, el que guardáis entre la nebulosa
por ser secreto y muy probable, *obsceno.
Y no me condenéis por éstas palabras,
que por ellas, ya lo estamos todos.

Y como vos sabéis -puesto que lo creasteis-
el todo, lo es; O, ¿Acaso hay mayor placer y dolor
que la palabra hecha carne?. Carne y Palabras
¡Que obscenas! todas y cada una de ellas.
¿Escribís acaso? Dios; si así lo fuera;
en piedra y con mi sangre si fuera ello preciso,
mostradme el borrador aquel, que mantenéis cautivo.

*(Digo ésto por lo de “a su imagen y semejanza”)

Por amarte, olvidé.

2011-07-03T10:17:00.003+02:00

Hoy, tú, amiga mía, has sido mi musa.

Dejé de amar, amor, por amarte Tanto.
Sí, por amarte, me olvidé de amar;
Y ya no amaré, amor, salvo en versos
en versos si podría amarte, decirte:
“Que tus ojos son la luz de mi alma,
y tu mirar, mi único existir”
Sí, amor, en versos podría y puedo.
Pero ya no amaré, amor, no amor mío.
Y no por temor, y sí por dolor.

Ahora, hoy…Amo y con locura;
El vespertino trino de un ave
llamando a nido.
A la libélula inquieta volando al ras del río.
Al campo, al oro trigo,
al arroyo en su siempre arrullo cristalino.
A las laderas del monte, al valle y su pico,
cima, copada en algodón por qué el cielo así lo quiso.

Amo, sí amor; así, sin dolor.
Al te quiero en el mirar de un cachorrillo,
al cantar del bosque, a la flor en rocío;
amar, amor mío, al verde turquesa de una mar
sin capricho, sin cadenas y sí con hechizo.
Amo el todo de la sonrisa de un niño,
pero amarte, amor, ya no te amaré,
ni al dolor cruel, vano, vacío.

Ahora, hoy…Amo y con locura;
Ahora, hoy…Amo y sin angustia;
Amar, amo, y en versos te lo digo.

Sobrevolándo(me)

2011-07-01T00:54:00.003+02:00

Me sobrecoge tu sencilla presencia,
tu sino feliz, tu surcar libertades;
ajeno al devenir altivo de los hombres.
Colmado, escucho tu aleteo brioso
de pureza perlada, amante fiel de la brisa
y en una mar llamada, cuna y madre.
Bulle mi corazón tu latir sereno,
envidioso de tu destino, envidioso, si,
por tu surcar horizontes siempre amarillos.

Entre las espumas de los mares, como abrazo
perpetuo construiré mi hogar sereno,
alejando de esta mi existencia azarosa
las lágrimas guardadas, frutos, de una tierra
sembrada en la nunca verde hierba.
y allí serán, y estarán, si allí
en nuestra mar depositadas;
a su abrigo, a su cuidado eterno
y será mi alma así mostrada ajena al descuido vivido.

Desde esta mí atalaya de roca fría
observo tu aleteo eterno, como custodio
de mis versos, horizontes próximos amarillos.

A Cristina

2011-06-21T10:44:00.005+02:00

Fuiste tan cristalina
¡A veces!
que ni la lágrima sentida.
que ni lágrima,
que ni cristalina.
¡Ay aquellas! las veces,
¡Tan sentida!
que engañaste, te engañaste
por tenerte consentida.
Fuiste tan pura y cristalina,
tan bella,
tan sutil arrebato;
¡Ay Cristina! tan cercana y ajena,
que ni el corazón,
que ni el rumbo,
que ni el querer como queriéndote
se atrevió a quererte.
¡Ay Cristina!
¿Deseaste ser amada?

El sinsentido de demorar lo inevitable.

2011-06-18T09:30:00.002+02:00

Mucho se habla de aquellos llamados días felices para recordar, tiempo, en dónde el espíritu parece celebrar lo mucho recién llegado o logrado, sintiendo que el oxígeno entra en nuestro cuerpo como un hálito de vida derrotando a la apatía sin miramiento alguno, destrozándola por completo, es sin duda, un instante robado a la felicidad; al igual que la plenitud loca de enamorarse, sintiéndose uno gratamente agasajado por la belleza del roce dulcemente regalado, o, la fortuna sonriendo en un día sin haber sido llamada ésta, solucionando algunos o muchos vaivenes que en los crepúsculos de las noches aciagas, nos envuelven en nebulosa decadente impidiendo los placidos y a buen seguro, merecidos sueños.

Ciertamente, son instantes que podrían denominarse como únicos, -al menos en el momento-. Si, sin duda ambas necesarias, al menos, éstas dos narradas. Y dado su ausencia en mi vida a día de hoy, lejos de languidecer en el sopor de la auto-compasión (aunque ésto ya es demasiado tarde para mí, puesto que estuve); Busqué y encontré ese algo necesario, sintiéndome de igual modo feliz de haberlo logrado, ¡por fin! -y mucho me temo que justo a tiempo-, no es más, que la toma de una decisión. Si, sin más, algo tan sencillo que en su sencillez mora su complejidad -al menos para mí- y de arduo convencimiento personal, en donde los días se me han hecho semanas y las semanas meses, pese a saber de la necesidad de tomarla.

Siempre entro en éste juego fatal -No sé el por qué absurdo, siempre lo demoro- derrochando un tiempo que jamás volverá. Y os preguntareis ¿A que viene este rollo? con sinceridad, después de tanto tiempo viviendo en dónde la tristeza se hace “casi” mortal, uno debe desahogarse de alguna forma y la mía es ésta. Y a mi entender, no deja de ser interesante saber lo que NO debe hacerse nunca.

Amaneciendo(nos)

2011-06-15T08:40:00.004+02:00

Amanecen mis ojos con el amarillo del alba,
amarillo naranja, con trazos purpuras
bordeados de haces morados, como racimos
de luz, de uva, de fruta acaramelada;
Y nada gira en esta mañana de nacidos
y estanca se espera el alba, mi alba;
al despertar de ti, mi niña adorada.
Mujer ¡Ah! mujer
que sin tu despertar la tierra se para
y ¡Ya! luce y anda la mañana.
Se desperezan los árboles y flores
junto a mi ventana, y emanan vítores
mientras trinan las aves
un beso nuestro desde la rama.
Y me besas y embelesas
y mis manos viajan por tu tierra,
tus glúteos ardorosos,
tu cadera fuego azul de mar;
Y te beso y embeleso
y tus manos en mi pecho, un palpitar.
¡Ah! Mujer nacida ambrosía
de ojos, noche, y mirar de día;
invocadora de misterios sensuales
que recorro desde el cuello hasta tus umbrales;
y vibro y sonrío; y vibras y me miras
mientras juegas con mis deseos mortales.
Mujer ¡Ah! mujer
acércate como solo tu sabes,
mientras el roce de tus cabellos
-enjambres de mariposas rebeldes-
me recorren en besos, sintiéndome escalofrío.
¡Mientras! el día penetra la noche
y en mis manos tus cimas blancas copadas;
¡Ay! de tus caderas azules, olas salvajes del mar.
Y te beso y me besas;
y estalla la luz del alba en mi alma
siendo como es hoy, tuya mujer.

¡Ven mi niña flor!

2011-06-14T12:04:00.004+02:00

Hablemos de amor;
hablemos de amor, mi amor
de los silencios en flor,
del cálido temblor
del beso,¡si! del beso tu y yo.
Rocemos las miradas
caricias calladas de lo mucho por decir;
rocemos el rozar aleteos
hoy vírgenes, nuevos.
¡ven, acércate! amor
te susurraré quimeras
entre beso y beso en el pétalo
de tu espalda;
suave,
húmedo,
tierno…¡Ven amor, acércate!
encendida, ruborizada, sonriente
¡Tal vez! pálida de deseo.
Hablemos de amor,
hablemos de amor, mi amor;
de cimas, de valles plenos, sensuales;
de la luz del alba,
del gemido, de la brisa entre los árboles
hoy encendidos y humeantes.
¡Ven mi nuevo amor! ven
mi perfumada y florecida flor;
déjame recorrer por el rocío de tu piel
mis ansiosos labios
mis besos
mi lengua también.
Acallemos así al deseo, entre el perfume
embriagador que somos tú y yo.
¡Ay amor! mi nueva y virgen flor
hablemosle al amor
¡Si!, tú y yo.

Sin retorno

2011-06-13T06:44:00.003+02:00

Me despido de tí amor,
como el ave del otoño
sabedor de lo mucho bueno atrás dejado.
Me despido amor, conocedor de mi hoy,
futuro incierto.
Me despido sin resquemor,
sin trance,
sin duelo.
Me despido y respiro
alzando el vuelo
mientras el congojo anuda mi pecho;
Ya no veré tu rostro en las nubes,
ni tu cuerpo en mis recuerdos,
ya no seré quién vele nuestro amor
en los sueños.
Me despido de tí amor,
como el árbol en otoño
de sus vástagos caducos;
Me despido, en la añoranza de nuevos
musgos que arropen mis dañados muros.
Me despido sin resquemor,
sin trance,
sin duelos,
salvo éste canto;
¡Carta para mis adentros!
Y así;
alzarán nuevos cantos los vuelos,
embriaguez alegre presta al deseo.
Y me aferraré a la inmensidad de sus ojos
al igual que hice con los tuyos,
a sus pechos cálidos,
al latir húmedo
de sus hambrientos labios ansiosos.
Y arderemos nuestras carnes entre anhelos,
hasta saciar nuestros tiempos.
¡Tiempos y más tiempos!
en el tiempo.
Acariciaré su piel tersa y dulce;
lagrima de uva,
que libaré sin mesura.
Me despido amor de tus besos,
hoy, tumbas frías;
como lo son las entrañas
de la mar, para aquel naufrago
que yo, un día fui.

Condenado a amarte

2011-06-10T11:56:00.003+02:00

Guardo del tiempo un secreto,
mi secreto, el tuyo que hice mío.
Guardo las alegrías
de tus sonrisas y besos,
ignorando éstos, a primaveras,
veranos, otoños e inviernos.
Guardo al tiempo, el nuestro;
ánfora de oro,
jazmines de perlas sin sobornos.
Y me rescatas del sufrimiento
pues la huella de tí
en mi alma y cuerpo
hizose abrazo eterno,
como el barro al alfarero.
¡Tal vez amor! mi memoria de tí
sea soga de ahorcado.
¡Tal vez amor! el destiempo de mí
sea a lo que estoy abocado.

¡Ay! ánfora de oro,
que en tu brillar, recuerdo;
Y que por su ausencia maldita
turbas a éstos ojos míos,
impidiendo así su olvido.

9 de junio del 2011

2011-06-09T21:24:00.003+02:00

Recuerdo aquellos días cuándo no necesitaba, siendo hoy ayeres, memorias; mientras que hoy…

…Necesito, y con urgencia el sentir la respiración de la brisa en mi rostro, la certeza de verme observado por aquel -casi oculto- ave desde la frondosidad de su hogar, necesito del vigoroso árbol; su sombra, su grata melodía mientras se acarician con ternura todas y cada una de sus hojas cuando el viento las susurra. Necesito de la grácil mariposa, del rumor continuo del río. Necesito del silencio provocado; del después, cuando un trueno habla. Del croar incesante y lejano al atardecer; mientras un cielo estrellado de luciérnagas juegan a quererse, tal y como nosotros nos quisimos aquella primavera.

Necesito del necesitar, de la compañía callada de un beso.

Necesito ver el rubor de tu rostro y el suave temblor de tus labios mientras acaricio tu cuerpo. De la luz de tus ojos, su misterio, su vida que es la mía. Necesito tejer con hilo de oro nuestro mundo, hoy imaginado, a besos, a te quieros, a risas, sin miedos; Mientras el aroma de tu ser, colma y calma mis sentimientos más profundos. Necesito del enloquecer tras una caricia tuya, y no volver a la cordura. ¡Y que bello! el verte dormir, serena, hermosa. ¡Y que bello! tu despertar, siendo para mí el único alba existente.

Cuándo atardece, los ayeres se hacen dueños de mi mente; los hoy se vuelven nunca, y el futuro yace sin incógnita, siendo certeza única. Los suspiros abrasan el aire mientras espero en la noche. ¡Alba mía! Despiértame al día.

8 de junio del 2011

2011-06-08T20:39:00.002+02:00

No odio la vida, por ser tal; No, no la odio. Ni tan siquiera odio mi vida, por no ser tan inocente como ella pretende hacerme creer. Y te preguntaras que demonios quiero decir con toda ésta verborrea, en realidad ni yo mismo lo sé. No pretendo que suene a tragicomedia, pero el no escribir con cierta coherencia me asusta -y mucho- es como si me amputaran o estrujaran las tripas sin piedad, para después verlas arder, en un infierno interior imaginado.

La sequía a la que me enfrento, me hace divagar;

Todo cuánto escribo -y ésto- puedes creerme que es mucho, es por desgracia todo malo, malísimo, me asquea hasta tal punto, que empiezo a pensar que las palabras que surgen de mi mente no son mas que desvarios absurdos de una mente absurda, o en su mejor versión enferma, siendo en cierta medida ésto último un alivio -si puede considerarse, como tal-. Siento como yacen sobre la cuartilla agonizantes, nos miramos intentando comprender el por qué sucede, y nada de nada acertamos a comprender.

¡Es más! todo cuanto leo o empiezo a leer, -para evitar esta ausencia o carencia-, lo dejo de lado, sintiendo como el libro me observa extrañado por mi inusual comportamiento, ¿ debería dejar de escribir? no lo se, pero hasta este pensamiento escrito como pregunta, dudo si debería haberlo escrito como afirmación, clara, contundente.

Me falta lucidez; no cabe la menor duda. Incluso éste intento de narrar cuanto siento me parece vano, frío, vacío y en cierto grado -mucho- estúpido. No concibo la vida, sin poder expresar ¡Algo! lo que sea, por escrito; ya que es como si no estuviera, como si no existiera, supongo que esa es la razón de mi tragicomedia -en relación a mis primeras palabras-. Curiosamente tengo ¡tanto que decir!, ¡tanto que expresar! que el no poder hacerlo, me lastima, me atormenta sobremanera, hasta el punto de quitarme el sueño…..

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Carteando(me)

2011-06-05T10:57:00.003+02:00

Y a tí te digo;

No sé, si llamarte amigo mío,

púes evadiste el suspiro sedoso, el nítido

y a buen seguro puro.

Y a tí te digo, que por contra;

te abrazaste y trajiste el deseo imantado de… ¡Aquel!

que de tragedia se alimenta;

con el que Belcebú toma arrogante la rienda.

Y es, en tu desesperación ignorante;

cuándo acusas a cielos y a etéreos, a brisas,

a tierras, y a mares;

De éstos todos, tus absurdos y logros. Los males.

Cobarde difamador de lloros tuyos, que son míos;

Culpable del necio subsistir oscuro

(que son hoy tus ojos turbios)

Y a tí, -me digo-

rescata del lago salobre

el largo adiós que entregaste o regalaste.

Y me digo -¡Si, a tí!- ¡ Díselo!

Reclamo lo que al fin y al cabo es mío.

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Noches de azul

2011-06-03T00:28:00.003+02:00

Y es amarte, lo único, mi sentido.

Y es poseerte, como el negror posee

la noche, y mi pecho al tuyo desee;

Y es el latir sutil, húmedo, álgido.

Y es amar, mi amor, mi único destino.

Y es el mordisco, que al tiempo le robas;

Y es el beso, el tuyo, el pan entre alcobas

celestes. ¡Ay noches! de azul beduino.

Y amo, el amar de tus versos ocultos;

Y amo, el clamor, mi ardor, tu ardor, el grito

cálido y húmedo de tu boca, hálito

vaporoso, y de tus labios abiertos.

Desgarro

2011-06-02T07:36:00.002+02:00

Nunca viví; tanta esterilidad,

tanto vacío,

tanta ausencia.

Nunca viví; tanto marchito,

tan poco dicho,

tan poco sentido.

Nunca viví; tan poco vivo,

nunca yací sin flor,

nunca yací tan dolorido.

Trenza mi pluma; como látigo de castigo,

como sombra en la penumbra,

y yazco reflejado entre muros de apatía,

y yazco…..

….. Como aquel desgarro,

siendo carne y pasto.

Y me pregunto; ¿Cuándo saltaré de mí, a la vida?

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AVISO

2011-05-15T21:45:00.003+02:00

He decidido unir tanto el de Breves Pensamientos como el de Prosa en uno solo; así que estarán disponibles para todos aquellos y aquellas que deseen releerlos en:

http://rvadillo.wordpress.com/

Ni que decir que estáis invitados a vuestra nueva casa.

Muxu mila.

¿Eres tú acaso, Dios?

2011-05-11T12:36:00.000+02:00

Me asomé al interior

de unas pupilas, viendo inmensidad,

la esencia superior,

la majestuosidad

de un alma plena en generosidad.

¿Eres tú acaso, Dios?

¿Existes en todos? ¿Eres verdad?

Me asomé y a los míos

hallando tempestad,

aquella, que vaga en la soledad.

Y me digo yo, ¡si!

me digo; Soy yo la solitaria flor

vestida en carmesí.

Con mi sangre y dolor

vivir la pena en eterno temblor.

¿Eres tú? Dios. Si así

lo fueras, te pido mi rauda muerte.

Y me digo yo, ¡si!

Y me digo; ¿Qué suerte

quisiste hallar, en mi vivir inerte?

Y así te observo y siento

2011-05-09T20:52:00.003+02:00

Como embrujo de una aurora boreal,

y brisa en la soledad de mi playa.

Como aquel rumor blanco que se explaya,

siendo ola sonora, haciéndose real.

Eres el mirar tierno, aquella esencia

ardiente, que en las noches de luz llena

te muestras gemido, siéndome plena.

Así eres tú, mi bella y dulce ausencia;

Etérea, por ser sueño en primavera;

Bruma, que a mis ojos, vos lagrimea;

Sonrisa, el haz que conmigo bromea;

Ambrosía, que en los labios yo asiera.

Ánfora prohibida, de puro néctar,

que escondida y en las sombras del mar;

Te ocultas a mi sentir y a mi mimar,

por temor ¡Tal vez!, por éste mi incitar.

Cincuenta paraísos

2011-05-08T22:06:00.006+02:00

No os asustéis, por esto que hoy escribo,

ni intentéis encontrar sentido alguno

en el sangrar de ésta, mi tinta, y en esto que os digo;

Pues es tan solo, aquel agri-dulce logro mío;

¡Aquel! que nació condenado desde un ajeno principio.

Que he de pedir perdón por lo acontecido;

¡Sin duda alguna! amigos míos,

Más, tiempo tendré -me imagino- en subsanar

y en un próximo intento mío, vuestro insatisfecho paraíso.

Que he de pedir perdón, ¡no hay duda!, os digo.

Que de Primordial solo fueron, y aquellos bosques.

¡Ay! que astuto y maquiavélico Lucifer,

que entre diálogos con él, y conmigo mismo,

a cincuenta de mis amigos

tendré que compensar y en un futuro próximo.

¿Cómo compensar cincuenta paraísos?

Que si el contenido narrado fue; ¡Tal vez! O al menos

-eso espero- entretenido. Su fácil lectura es abismo;

Que he de pedir perdón, os digo y pido.

Que de Primordial solo fueron los bosques.

¡Sin duda alguna! Amigos míos.

Mis musgos de seda.

2011-05-07T08:12:00.004+02:00

Como el canto de la araña bajo el lagrimal del cielo.

Silenciosa en su espera,

temblorosa en consecuencia.

Se ciñe en muda melodía empapada la hiedra

y en su quietud, sus pensamientos

me hablaban;

Verdes son las hojas que trepan los muros de mi existencia.

Y entre los verdes agazapados se hallan

los hielos de mis te quieros sin codicia.

¡Y ya escampa!

Se dice la araña, enmarañada entre su perlada seda.

Mientras la hiedra es azotada en su quietud

por pensamientos mohosos.

¡Ay rosaleda!

Muerta bella, de mis te quieros de virtud.

Que aún siendo melodía entre verdes abrazos,

yaces en el rincón de mis musgos de seda.

A un veintitrés de mayo

2011-05-05T00:31:00.000+02:00

Y replican las malditas campanas

oscuras, cantan sus silencios raudos

a veintitrés de mayo. ¡Tan cercanas!

Sus ecos son gélidos, viles, crudos.

Impasible, sin gesto, sin su voz.

Pronuncian sus ojos un grito o gritos

callados, como aquella espera atroz

del condenado, y de tiempos finitos.

Desahuciado, observa arder el pasado

¡Pasado! ¿Para qué el pasado? Siendo

como se siente; un presente olvidado.

¡Qué eterno el rocío! –En él- Siempre ardiendo.

Insomnio

2011-05-01T17:51:00.000+02:00

En el fingir

y en las oscuras noches

de tiempos necesarios y opacos,

quisiera y espero a los serenos sueños.

Permanezco como el cazador de hábil oído

en mi deseo y ansia de oír llegar al sueño,

escuchando por el contrario, el zumbido de mi pensamiento

y mi consiguiente desasosiego.

¿Y a que se debe su ausencia?

Siendo ésta bella noche llamada a ser silencio.

Reclamo al tiempo, demora en su siempre rítmico,

mientras veo como se me acorta la noche

en su raudo paso, ahuyentando

y a mi esperado y necesitado reposo en las sombras.

Y nada sucede y nada llega.

Por contra, pasa como viento apurado las horas.

Y éstos mis párpados abiertos, losas malditas

que en equilibrio absurdo se sustentan solos.

¡Tarde! Exclamo, ante la claridad del alba.

Trina un ave al salir amodorrada de la noche,

desde su nido

se despereza alegre sintiéndose vivo.

Frágil día me envuelve

Y que de incertidumbre se vuelve;

Tras yacer sin aquella mi noche serena.

Nada más quisiera

2011-05-01T09:46:00.003+02:00

Autor:©Serghei

Fotografía extraída del blog; http://imagenesfaleroni.blogspot.com/

Nada más quisiera yo que huir contigo,

mi extraña y amada desconocida.

Nada quisiera y quiero que el abrigo

cálido de tu corazón, mi vida.

Alejarnos de este mundanal ruido

vano y absurdo, asesino de voces

convocadores del odio, y del gélido

latir, siendo en nos, sus almas atroces.

Nada más quisiera yo que huir contigo,

y encontrar aquel rinconcillo verde,

en dónde el ruido es el trinar amigo

del ave, y que el eco nos lo recuerde.

Aquel hogar, en donde todo crece,

la hierba y el árbol, la luz de este cielo

azul, que en su crepúsculo enrojece.

Guiño y música, futuro sin hielo.

Nada más quisiera yo que huir contigo,

ocultar nuestro amor de este tumulto,

amarte como el colibrí el abrigo

de la flor, y este beso que hoy oculto.

Mi estrella y amada desconocida;

¡Ay estrella! que en esta mi alma ya vieja

siendo amigo el cielo, me dio una vida

fugaz, y así, tan cerca, vos se aleja.

Vivir el destiempo

2011-04-29T22:13:00.001+02:00

Fui tiempo vivo,

serranía lozana,

soleada, alegre.

Fui pórtico pulído,

abrazo de aquella hiedra,

de brisa al aire,

fui golondrina errante

de vino y mieles,

de labios, boca y voz

fui aquel yo, que hoy no soy.

Calla el latido

en torrenciales lluvias,

en las tormentas,

y éstos, mis ojos ciegos

musgos en mis penumbras.

Nostalgia, angustia

del hubo en el que me hallo,

yazco hoy desnudo

y en la aridez del sino

me son ofrecidos muros.

Lápidas y horas

de un alma, que vacía

llora sin luna.

Noches y nunca días,

de un tiempo que no lo es.

Reflejos de luna oscura

2011-04-26T10:08:00.003+02:00

¿Y si estuvieras dormida entre juncos,

cuna, -que creímos siempre-, bellos lagos

de luna? ¡Despertad! de los acuáticos

cantos de negrura, aquellos aciagos,

¡Despertad mi bella! Del cruel engaño,

pues temo que como Ofelia, vos yazcáis

en mi, siendo recuerdo, anhelo extraño.

¡Temo! y en mi temer desaparezcáis,

No hay razón, en dormitar la negrura,

ni desazón de amor, ni sentimiento

de locura, siendo como eres pura.

¡Despertad! la mirada y sentimiento,

alejaros de tan oscuras aguas,

que ni la luna es tal, ni el lago es cuna,

de éste, nuestro amor sin mesuras.

¡Despierta amor! Del reflejo sin luna.

Mis pasillos negros

2011-04-25T16:42:00.001+02:00

Tan solo en versos, ¡Si! tan solo en ellos

soy capaz de desahogar todo aquello

que oprime a mi pecho. Versos de aquellos

amargos tiempos, de éstos, que aquí sello.

De recónditos brotan desflorados

como alma de flor marchita, que gritan

y en vastos dolores nunca olvidados.

¡Tan lejanos! ¡Tan cercanos! son tan…

y tantos los ya versados, que matan

al leerlos, quedando en mí aborrecidos

todos y cada uno de ellos. Y ¡Sajan!

La dulzura de estos tiempos perdidos.

Palpan mis ojos, la mirada frente

al espejo fatal de mi destiempo,

y no busco, ni quiero mi presente,

sintiéndome pasajero del tiempo.

Soy como el ave que en oscuro nido,

palpa con sus alas horrorizado,

la nada de un tiempo que es presentido

como ajeno, y palpo, y palpo aterrado.

Cual largos son mis pasillos oscuros,

que ni tentando a la noche en su dulzor,

consigo la suavidad en susurros.

Ni aquella perla en plata y sin escozor.

Seré tus albas

2011-04-24T21:36:00.003+02:00

-¿Qué es poesía? -dices mientras clavas

en mi pupila tu pupila azul-.

¿Qué es poesía? ¿Y tú me lo preguntas?

Poesía... eres tú.

Gustavo Adolfo Bécquer

Recuerda, que al despertar y en los días

tuyos, pese a mi ausencia, que yo seré;

Aquel tímido haz de luz de caricias.

Que en tus rojas mejillas yaceré,

como el cálido ósculo en tus mañanas.

Como presente de amor y en tus sábanas.

Seré aquel, que tú sientes sin ser visto.

Aquel, que saque tan bella sonrisa

de tus labios sin tenerlo previsto,

y que en tu, no saber, por indecisa;

Arderé yo en tu pecho, pues existo.

Siéndome el desafío que conquisto.

23 de Abril, libros y rosas

2011-04-23T13:33:00.003+02:00

Y es éste abril memoria en libros, rosas.

De ruiseñores, de rimas y versos,

de Dulcineas bellas, de unos besos

al cielo azul, de briosas mariposas.

Al río pregunté; por el ingles

aquel, Shakespeare llamado ayer

y hoy, pobretón trágico, y del querer

también. -¡Amores y en tantos Abriles!-.

Y al sol pregunté; ¿Y aquel español?

Más cuerdo que loco; que por febriles

tomaron sus sueños, ¡tantos Abriles!.

-Otros tantos, que dieron vida y sol-.

Me dicen aquellas; sus almas vaporosas,

que son memoria de amores, retoños

de unas siempre primaveras, de ensueños

vivos, siendo las flores más hermosas.

Al río y sol de Abril; a la dulzura

de un roce, y la esperanza de aquel beso

dado en las laderas de un cuerpo ileso,

el tuyo, al cual ansío y con premura.

Y me entrego como aquellos, al canto

y lloro, al deseo y sueño de amarte

en primavera, al desafío y arte

de anhelarte en verso, ¡Amándote tanto!.

Y del aire; Una mariposa

2011-04-20T07:34:00.006+02:00

Como gitanilla de alma armoniosa.

Que no es cualquier cosa, que apasionaste

y al aire alegre, siendo mariposa.

Y al aire danzas, y al aire besaste,

¡Ay! mariposa de tímido vuelo

¡Danza y besa! en éste mi desconsuelo.

Poetisa eres, brotadora de rosas,

versadora hechicera de ojos negros.

Tus labios, tu boca, a mi alma expresas

el sentir libre de besos sinceros.

Policromía ardiente y gitanilla.

Ritmos y cantos; beso a manzanilla.

Y al alba, un ánfora llena en rocío.

¡Ay! mi bella y hermosa mariposa,

que libaste de el por ser solo mío;

vuela tu cuerpo tibio; En mi, reposa

siéndome verso o prosa, bailadora

de llantos y cantos, que mi alma adora.

Y del lago; Una cisne

2011-04-19T11:02:00.005+02:00

http://www.fotolog.com/cupidinha/78090279

Se deshielan las aguas invernales,

volviéndose el gélido latir blanco

de anhelo, en un fluir libre de cristales.

Fui lago; aquel manantial sin quebranto.

Ya se acerca, ya viene, aquella cisne

que a mi alba y alma, mi hastío elimine.

Comiste y bebiste, de éstos, mis labios,

mientras tus alas abrazaban mi alma.

Pálpito ardiente, de latidos amplios;

Los tuyos, míos, llamando a la calma.

¡Palpité! en plácidas plumas de seda,

cuna del corazón, pecho sin veda.

Fuiste tan bella cisne, como puro

fui yo lago, más la efímera vida

y en esta primavera, apresuró

con su cruel ímpetu y rauda partida,

un triste susurro, canción de espera.

Y del lago; Una cisne en primavera.

Y del campo; Una rosa

2011-04-18T00:14:00.006+02:00

Fotografía cogida de : http://www.estuimagen.com/flores-azules4073/

Campos de un azul que Yo los creí violeta.

¡Aquellos!, perfumadores de sueños

y en las noches de ésta mi mente inquieta,

decidieron desvanecerse plenos

dejándome en la noche el sueño a dieta.

¡Trágico poeta sin noches de ensueños!

¿Será acaso presagio en mi maldito,

que ni en sueño estoy, por estar marchito?

Tan grande fue en mí, la angustia, y el temor,

que en mi mirar, no observaron mis ojos

tan grata vista, el campo se hizo flor;

Siendo el sueño azul, juego de acertijos.

Y de aquel alma desdichada en dolor,

fueron desterrados miedos añejos.

Y así, del campo azul brotó una rosa,

surgiendo de todas la más hermosa.

¡Tú! mi Musa, mi Venus

2011-04-15T11:35:00.007+02:00

Es tu ensueño Venus imaginada.

Calidez de tu presente ocultado

y en mi anhelo. Que a mi estás abocada,

y en sueño, y en deseo. Resultando

como mi único existir de cordura,

siendo y en mis noches, floral textura.

Te ensueño arrullo y en la primavera,

música de verso y en mis adentros,

y en campos de suave brisa altanera,

de gozo grácil, de ti, de mi, nuestros.

Sueños y en manantiales, y en húmedas;

Tuyas, y en mías, y en nuestras veredas.

Y te sueño en carne y hueso, textura

viva de mis deseos más profundos,

y en manos ávidas de tu hermosura,

¡Tú! mis únicos versos acabados.

¡Ay! mi Musa, mi Venus, mi adorada,

siéndome sueño, te amo viva al alba.

La oscuridad vive

2011-04-14T11:21:00.002+02:00

No es el temor o miedo a lo desconocido

lo que produce la intranquilidad, desasosiego.

No es la lucha sin cuartel del día a día

aún siendo, tal vez, noche plena, entera.

Ni los errores por cometer al vivirla;

O vivir la inmovilidad para no errar.

Es el oscuro abismo, y éste con vida propia.

El saber de su existencia,

el Yo conciente que somos todos,

y en donde nadie quiere saberse.

Son las sombras vivas de la conciencia,

la duda sabiéndose que no es tal,

el silencio provocado por uno mismo

lo que mata nuestra alma.

Es la oscuridad viva,

que tras ser mirada por nosotros,

en ella nos vemos reflejados.

Es la realidad, la certeza, el pavor a vivir el opaco,

evitándole o ignorando su existencia;

Son sus ojos, cuando es el o ella quién nos observa;

Es la cobardía lo que nos hunde y mata.

Sombras al alba

2011-04-13T15:39:00.005+02:00

¿Que clase es, el juego maquiavélico éste?

De existir como una sombra alargada,

casi ausente, en un tiempo rudo, agreste,

y en un alba agrietada y agotada.

¡Tal vez! el nunca hoy, mañana se preste

a yacer, naciendo en mí un día celeste.

Sombras, tan solo sombras;

Y en penumbras alargadas.

No es honrada la vida, no, no lo es;

Mis ojos carecen de aquel sosiego

vital, ¡ojos! los acariciadores

de un espacio con tiempo, con apego.

Y más sombras, tan solo sombras;

Y en penumbras alargadas.

No es honrada la vida, no, no lo es;

Cuando mis pasos que a ella la entrego,

son doblegados sin vacilaciones.

Y aun vivo, a mis ojos les niega el fuego.

¡Tal vez! el nunca hoy, mañana se preste

a yacer, naciendo en mí un día celeste.

Trinos de un ruiseñor

2011-04-12T11:36:00.004+02:00

He cerrado, con cierto dolor aquel libro

lleno de anotaciones, sentimientos;

recuerdos en márgenes,

de un tiempo ya pasado.

Sus hojas amarillas por desasosiegos,

por angustias, de unos te quiero olvidados.

Que quedaran en él, durmientes eternos.

He cerrado con cierto dolor aquel libro,

recuerdo de aquel que un día fui yo.

He abierto otro, virgen, puro al sentir

que llamaré;

“trinos a la aurora, de un ruiseñor”

Su cubierta es de piel escalofrío,

de nácar su interior, impoluto.

A sabiendas que ya no habrá otro en mí.

Y en mis dedos latiendo con cierto temor;

Una pluma de oro, desde donde partirán

los te quieros y pensamientos de miel.

Donde mis versos y besos serán

siempre primavera, obviando estaciones

confusas de fríos, miedos y caídas caducas.

“trinos a la aurora, de un ruiseñor”

que sin espina clavada, clamará por tú brisa,

y sonrisa, por tus ojos y vientre en flor.

Las tormentas serán para ambos unión,

formados de plumones cálidos,

éstos, arrancados desde ambos latidos

esencia del nido llamado Tú y Yo.

Y por ti trinaré bajo la luz de la luna,

y en las noches intranquilas,

melodías nocturnas amables, serenas,

apaciguadoras de dudas, y reproches,

siendo susurros de amor, y plácidas nanas

y en todas y en cada una de nuestras noches

hasta nuestros siempre próximos albas.

Oda a mi espejismo

2011-04-11T04:42:00.004+02:00

En mi ensoñación solitaria,

nada mas vi, que tus ojos hechiceros.

Perfumada te mostraste de azahares,

piel adornada

y en cálida y en suave seda.

De tus mejillas brotaron rosas

tersas y cubiertas en rocío;

Frágil yo, pajarillo,

que libó inconsciente

y con delirio.

¡Ay! hechicera, cabellos de oro

que me miraste como si me amases,

acariciando mi ensueño con susurros;

Haciéndome esclavo dolorido,

y de aquella nada, fui marchito.

¡Ay, de mí! Ingenuo.

Que olvidando -por tú espejismo-

mi paseo por la serranía.

Un gélido aliento de ésta;

Convirtió mi ensueño en eterno.

Y es ahora,

mi hechicera de bellos ojos,

cuándo vago por las laderas de tu cuerpo.

Y en silencio, entre flores marchitas,

sin trinos, ni susurros,

solitario y perdido.

En ésta pasada noche

2011-04-07T21:40:00.001+02:00

Anoche terminé de leer el poemario de Zúñiga “ya veo la bala en mi cabeza”. Sin duda, intimo y escrito muy conscientemente de cuanto sucedía, reconozco haber sentido tristeza, reconozco haber derramado más de una. No ha sido un sueño plácido, me encontraba inquieto y en más de una ocasión he pospuesto esta noche el sueño, “tan solo, para observar su poemario y seguir derramando”. ¿Se puede añorar a alguien sin haberlo conocido y vivido en persona? Pues hasta esta noche jamás lo hubiera afirmado, ¡Sí! sin duda alguna, se puede.

Fueron muchos juegos, desafíos (para mí) Sábados y sábados y ahora Serventesio, y ahora……etc. Tantos y tan buenos ratos de búsqueda…. ¡Un maestro! Y esto no, y esto mejor así… ¿Qué te parece Montxu?...... ¡Genial!

¿Tanto se puede calar en este medio de comunicación? Reitero (al menos en mi caso), ¡Sí! ¡Caray, que tristeza! Recuerdo que el día uno de éste mes, le escribí un correo privado (fue cuando me enteré de lo suyo) ya que una amiga virtual en común, me comentó para participar en un proyecto para Zúñi (un detallito, que solo se le puede ocurrir a esa clase de personas, amigas de verdad). Y ni corto, ni perezoso le envié el correo a modo de “rapapolvo” por la ausencia de noticias suyas y mi ignorancia ante sus males. No tengo ninguna duda, que si hay un tonto más tonto en este absurdo mundillo, ese soy Yo. Adjunto mi “locuaz” correo:

01-04-2011.

Hola amigo mío Zúñiga,

Me ha comentado un hermoso pajarillo -más bien una bella paloma- la pelea desigual, a la que te estás enfrentando. Sin duda una épica batalla, aunque ambos sabemos, que pese a ser la más dura vivida hasta el día de hoy (eso espero), muchas anteriores también lo fueron y cuál caballero andante salvasteis con mucha -y de estas te sobran- entereza y maestría.

¡Tal vez! debería enojarme (aunque fuera un poco) por el silencio mantenido por tu parte; si bien es cierto que me sería imposible. Dado que las noticias poco gratas, uno, se las merienda a solas.

Tan solo espero y deseo... Tan solo, quiero que sepas; que pese a esta, nuestra distancia, estoy contigo amigo mío Zúñiga. ¡Ánimo!

Un fortísimo abrazo de tú siempre amigo virtual.

PD. Que sepas que la confesión, ha sido tras un tercer grado digno de las mejores películas. Así que te agradecería, si este correo te enoja por mi conocimiento sobre el tema, no la comentes, ni te enfades con ella.

Ramón María Vadillo.

Y hoy, sin saber el porqué. No he parado de releerlo y seguir derramando, cosa por cierto, muy rara de ver en mí. Si a alguien le molesta este post, lo siento. Pero tenia que hacerlo y no me preguntéis el porqué, que no lo sé.

La virtud de ser un todo

2011-04-06T20:03:00.005+02:00

Quiero un mundo sin deseo, sin seres jade, ni rubíes.

Y evolucionar hacía la paz del guijarro niño.

Y son estos primeros seres jade por si llamados virtud

Y son los segundos no apreciándose, cuando lo son.

He visto la virtud en los guijarros,

y el dolor en mis ojos por aquellos

llamados rubíes, -para mí barros-.

Ya que son éstos primeros, solo ellos

los conocedores de nuestro mundo.

De las montañas, arroyos y bosques,

y yacer como alma de furibundo

en espera, y en las veredas. Toques

de entusiastas, abrazando los ríos.

He visto a los niños en sus torneos

infantiles, devolverlos con bríos.

Y he sentido su textura, sus núcleos

tersos y a la vez tiernos, siendo solo

como algunos dicen que ellos son, piedra.

Son por contrario éstos segundos, ídolo;

pretenciosos en colores, soberbia.

Siendo ofrecidos por la misma madre,

¡No! Para vanagloriarse y ¡Si! Para

crear ambos un bello y sutil encuadre

de armonía, que todo lo abarcara

y en su diferencia; así los primeros

como los segundos somos todos.

Y ellos, ambos, aún siendo compañeros

no pueden contenerse los vástagos

en despreciarse por creerse distintos.

No culpemos a la luz de los cielos,

ni aún rocío al alba, sus alborotos

por acariciar con sus perlas a ellos.

los rojos, y azules, los verdes… Ambos

son como los riachuelos y los ríos

respectivamente, ambos aditivos,

carne de un mismo ser, mar sin desvíos.

Otra vez el todo o nada

2011-04-05T09:42:00.007+02:00

¿Dónde quedó la esencia del Ser?

Su pasión y el silencio grato en compañía.

El júbilo, ante un beso inesperado.

¿Dónde queda nada, siéndolo todo?

No caeré en la simpleza de todo aquel,

que a diario nos turba con sus deseos

sin sentido. Aquel amo o dueño cruel,

pretencioso y ávido en devaneos.

No caeré en aquel mísero deseo

por ellos creado, de querer poseer

con sangre, o por su avaro baboseo

sin sentido, y su ego marchito en ser.

Por el todo o la nada en sus anhelos,

pretenden forjarnos y en nuestro mundo

transformándonos a su antojo. ¡Ay! lelos

ignorantes, de su mundo infecundo.

¿Cómo de su baldío, sustentarse?

Si en guerras para hombres, arrasan tierras

gente, raudas en animalizarse.

Donde jamás crecerá hierba en las sierras.

Me exaspera este absurdo del tener;

Del todo mío innecesario y vital

para otro ser, y a los otros mantener.

De exceso obsceno, y almas sin hospital.

De la exhuberancia de la no flor,

de vigorosas olas, en una mar

muerta, por el oscuro vaho y hedor.

Y en nuestras negras manos su clamar.

Me maldigo por estas bendiciones.

Vendidas como únicas, necesarias.

Por sangre coagulada de inocentes.

Y todo ello sobre nuestras espaldas.

Tan solo espigas, rastrojos malditos

venidos de ellos, ¡Para nos! Infiernos.

Cuyas cosechas serán más ejércitos,

más miseria de nada en los avernos.

Quisiera ser río, arroyo, de un mundo

que respira, ¿Serán acaso obscenas

mis palabras? O acaso me confundo.

Nuevamente el todo o nada en mis penas.

Tan cerca me presiento

y a la vez tan lejos.

Núblese el cielo,

mientras escucho aterrado la lejanía,

ahora, ya cercanía,

graznidos ávidos,

y por nuestras carnes de borregos.

A J.L. Zúñiga (amigo y poeta)

2011-04-04T12:09:00.010+02:00

Lienzo cedido por Luisa "charcos"

http://volandohacialasestrellas.blogspot.com/

Es abril, entonces era invierno.

Me da igual, hoy sí llueve

y la luz de la tarde

es más parda que nunca. Suaves lluvias

me mojan la mirada.

José Luis Zúñiga

Y allí está, sereno, con la mirada

verdadera, aquella que observa y mima.

Y pregunta -con su voz alumbrada-

¿Y dime el nombre, de un poeta en tu estima?

Y le contesto:

Que es sin duda aquel;

Que en su mirar tiene un verso,

estrofa por sonrisa amable,

siendo su voz, aquel poema

que “siempre niño” a uno mira.

Que es sin duda aquel;

Poeta del vivir amando un sueño.

Y el poeta Zúñiga sonríe,

haciendo así del sueño, vida.

Que es sin duda aquel;

Que de cada abrazo sincero;

Abriga un verso escrito.

Aquel, que hace de la estrofa delicia.

Naciendo así, del silencio, la poesía.

¿Y dime el nombre, de un poeta en tu estima?

Torpe me andas, amigo mío Zúñiga.

Gracias maestro.

Absorto en mí mirar

2011-04-03T21:02:00.006+02:00

Y me siento ignorante ante tal magnitud,

llorando el silencio con el alma turbada;

Mientras mis ojos palidecen entre tinieblas.

Absorto en mí mirar, tan a lo lejos

como a lo cerca, me miro mirando

desde ésta mi atalaya y sin espejos.

¡Sorpresa! me digo y sigo observando.

¿Tan sencilla y dulce es la primavera?

Con su vivo brotar, y en su respirar;

¿Por qué querer poseerla?.... Tan entera,

tan genuina, tan bella en el suspirar.

Y es hermosa, y en que poca cosa Ella

se tiene, ¿Será la ausencia en egoísmo?

¿Será el restringir su deseo? ¡Ay bella!

Siendo genuina por ser puro altruismo,

ausencia de defectos, que a nosotros

condenas, y a poseer todos ellos.

Perdidos andamos de nuestros centros,

Siendo catástrofe de todos aquellos.

¿Será sabia la criatura descrita?

Que en su aparecer grato se enardece

y disfruta sabiéndose semilla

de primavera pasada que crece;

Siendo al Sol del verano calentura,

de la lluvia en otoño, sed y caída,

y en invierno yacer siendo futura.

¡Ay primavera! Nacida poseída

de amor, ¿Será sabia la susodicha?

Que en su paso efímero nos regala

un mañana eterno, y lleno de dicha.

¡Si! Una próxima y muy bella antesala.

Y sonríe al verse sacrificada

tras el ciclo, sabedora de vida.

Pues su regalo, su vida adorada;

No será ni en vano, y nunca perdida.

Alcanzará, con ello la eternidad

porque entendió su existir tan efímero,

Que de ser ésta estéril en humildad

condenaba al futuro venidero

de amor en vida, y a los demás dado.

Si tan solo ella fuera una en su yacer

otoñal, la nada hubiera quedado.

¿Será sabia la susodicha al nacer?

Absorto en mí mirar, tan a lo lejos

como a lo cerca, me miro mirando

desde ésta mi atalaya y sin espejos.

¡Sorpresa! me digo y sigo observando….

Cuando el todo es nada.

2011-04-02T19:18:00.002+02:00

Y es extenuante el camino en la nada

o el todo -Que a buen seguro es la misma

cosa- Y me asalta una duda abocada

a ser pregunta, haciéndose prisma.

Miedo mío ¿Es acaso una certeza

desconocida aún, en dónde aquel frente

o batalla, se hace en sí la esperanza

¡Esperanza! el todo, que se presiente?

¡Algo existe! me digo, y me reafirmo,

mientras se aleja aún más y más, lo dicho.

pese a ser éste, aquel perdido y yermo,

que en vista desaparece a capricho.

Ni mi raudo paso, y la cruel fatiga,

aniquila el deseo, pese a ver;

como aquel horizonte, que en su intriga

atardece eterno, haciéndose entrever.

Y me busco como aquel crío hambriento,

en busca de su cima, su presente,

llamado ese todo, a ser alimento,

encontrando al anhelo nuevamente.

¿A que se debe éste absurdo? –pregunto-

El caminar, tras el vacío entero;

Tras lo nada visto, en éste mi asunto.

¿Y aquello sentido? es acaso cero.

¿Será la esperanza, anhelo marchito?...

…Despojándome ando, de mi ropaje,

capas y más capas como un decrépito

parásito, presto a pagar bagaje.

Que insoportable camino de lastre,

acumulados en aquellos tiempos

en donde mi final, es un desastre.

Precipicio anegado en contratiempos.

¡Tal vez! Si nada buscase, esperase.

¡Tal vez! Vaciándome de éste deseo,

de poseer. ¡Tal vez! Así lo hallase.

¡Sí! aquello que anhelo y nunca poseo.

¿Qué haría después con ello? –pregunto-

con éste todo, siendo como es, nada.

Circulo maldito y sin ningún rumbo.

Mi anhelo y vida, una muerte abocada.

Más pronto que tarde.

2011-03-31T12:43:00.002+02:00

Me despojo, y con premura el ropaje;

como el cielo de aquellas nubes grises,

cúmulos de añejos, de lastre y peaje.

De aquel tiempo, el eterno y sin matices.

Siempre supe que llegaría, ¡siempre!

Y en la certeza; que una primavera

nueva en flor, mi alma a la esperanza compre,

el restante que en luz me concediera.

Caminaré sin atajos, el tanto

o el tan poco; con nueva alforja, y llena

tan solo, de estrellas y ningún llanto.

Tan solo, cielo, tierra y hierbabuena.

Vagabundo sin posesión alguna;

vestido en brisa, en la noche y el día;

caminaré senderos, luz de luna,

siendo mi único anhelo, el alma mía.

Mi bella flor tardía

2011-03-27T10:09:00.002+02:00

Me llegas entre las turbias y tibias;

En éstas mías, lágrimas de plata.

Y creces jardín, rodeada de acacias;

Jardín de rosas y en música grata.

De aromas dulces y néctares plenos,

Susurro sediento y tus ojos llenos.

¡Ay, amor! Te me ofreciste siendo flor,

ante éstas mías, lágrimas de plata.

Intento del resurgir al calor,

con la ternura azul, tus ojos de ágata.

Más la luna, -mi bella flor tardía-

muda en tristeza, evita darme el día.

Oda al no te añoraré

2011-03-23T21:49:00.009+01:00

¡Aprisa! Gatos negros,

dancen al frente y a mi vera;

Y aquellas escaleras de tijera,

¡Abríos! sobre mis nunca noches bellas.

¡Aprisa! Espejos de infortunio,

cuartearos como dagas y en mis entrañas.

Sal de maleficios,

verteos sobre los reversos de mis paraguas.

¡Aprisa! Dulces aleteos de negros plumajes,

que vagáis sobre las mías espaldas,

estremecedores, cuál sutiles graznidos,

melodías de éstos mis cuervos invasores.

¡Aprisa! ¡Aprisa!

Y sin prisa, yacer junto al invierno moribundo;

¡Aproximaos! ¡Aproximaos! Primavera,

brisa en trino, y a mi alma de vagabundo.

Gadafi el Bárbaro ¿y nosotros?

2011-03-21T10:17:00.006+01:00

Siendo como es y ha sido

-¿O acaso es nuevo el susodicho?-

Terrorista, asesino y burlón.

Reíanle en décadas sus extravagancias

-¿acaso no regia un pueblo ayer?-

El mismo pueblo que yacía y yace moribundo;

Por exiguas ganancias para aquellos,

para aquellos, que reían sin sonrojo,

sin lágrimas, sin ética, ni moral.

Y hoy le tachan, ¡Sí! hoy le acusan,

y no ayer.

De cruel dictador, y malvado asesino.

-¿acaso es nuevo el susodicho?-

¿Será acaso como única verdad, la crisis?

¿Será acaso como única verdad, la codicia?

Será, como es, y siempre ha sido;

El hombre, la mayor crisis para el hombre.

Será, como es, y siempre ha sido;

La violencia, camino de libertades muertas.

¿Se sentará un día el hombre para hablar?

Obviando la ira, codicia, religiones…

¿Será un día el hombre libre?

¡Aquel!, el que dialoga en distintos idiomas,

y es capaz de entenderse.

¡Aquel!, que como todos;

Es capaz de ver un mismo atardecer.

Aquel que sonríe,

ante la risa del primogénito ajeno.

Aquel que se cala,

cuando llueven lágrimas ajenas.

¿Seremos un día, conscientes, de que el Yo mata?

Gadafi el Bárbaro;

¡Si! ciertamente siempre lo ha sido;

Pero al menos el bárbaro, no ha cambiado.

Y nosotros; ¿Que somos? ¿Que pretendemos ser?

¡Tan distintos! y tan iguales a la vez.

Sin Acritud

Réquiem II

2011-03-18T07:53:00.004+01:00

Enconado por buscar mí camino,

planteo al viento;

vientos de cambio esperanzados.

Y me siento y me digo;

¿Qué tierra será mi destino?

Y me pienso y me aterro,

pues en ésta vida, ya sino;

buscar lo ya perdido,

es buscar en mí lo mismo.

Y me maldigo y me grito;

¡Tanto destruido!

¡Tanto ha sido lo ya arrasado!

Que a dónde yo vaya,

ello viajará conmigo.

A Japón, "Nihon-koku"

2011-03-15T06:41:00.005+01:00

Y el movimiento,

cortejo, abrazo y dolor

que de la mar;

Y en un manto siniestro;

Y un alma en caracola.

La furia, el mar

de su jardín el fruto;

Y miles de entes.

Yacen como luciérnagas,

como estrellas del mar.

Y lloro el llanto,

como el rocío al alba;

Siento el calmar

maldito, en la esperanza.

Que saja y que me atrapa.

Y os beso, y yo;

En congoja os escribo,

muriendo un poco,

siendo como soy yo

Japón; ¡Ay! hermanos míos.

Ni aún viejo...

2011-03-13T07:38:00.001+01:00

Ni mis manos, ni el rostro, ni mi piel;

Si, mis besos, si, el alma, si, mi amor;

Ni mis pasos, ni mis huesos, ni mi hiel;

Si, mis albas, mis síes, mi clamor.

Tan cerca te siento, que ni el tiempo,

ni en mi vejez, harán de mi destiempo.

Con mis manos, y el rostro, con mi piel;

Con mis besos, y el alma, con mi amor;

Con mis pasos, y mis huesos, con miel;

Con mis albas, y con este clamor;

Llegas en plenitud tan bella a mí,

que aún hoy viejo, ni al destiempo temí.

A mis amapolas rojas

2011-03-12T10:11:00.002+01:00

En ésta voz, mi descarnado cantar,

pájaro huraño, que en oscuro bosque

balbucea al día y en mí despertar.

Suenan palabras, que sin serlas; busque

mi huida, de este mi yo umbrío, mi agitar.

Canta o trina, mi voz entre las hojas

verdes, que en lágrimas, que en tierra acojas.

Y en mi huida tras estos últimos años,

mis cielos, que opacos se estremecían

entre los rayos, truenos, y que huraños

éstos, a mis ojos palidecían.

¡Azul! mi azul, mis verdes, todos huérfanos.

Trina o canta, mi voz entre las hojas;

que yaces, que en lágrimas, que en tierra acojas.

Cuenta atrás

2011-03-10T10:39:00.001+01:00

Poco importa ya aquel significado,
el contenido; ¡hoy!, yacen las palabras
rotas, vacías, de alma asesinado,
blanco en blanco, sin los abracadabras.
Creadas bellas, a un ser humanizado;
¡Hoy! Asesinan por mentes macabras.
Lo que un día narró un cálido ocaso,
habla hoy, de un cielo rojo sangre al raso.

Efímeros

2011-03-09T02:34:00.003+01:00

Y cuando un día despiertes

fría al alba.

Cuando los tenues haz

del sol, no despierten en ti,

pese a mi proximidad, ternuras;

Despiértame amor mío

con el mejor y último de tus besos.

Sonríeme amor entre susurros;

¡Ese tanto, como nos quisimos!

Regálame el recuerdo,

de todo aquello bello que fuimos.

Regálame amor, como testigo eterno,

el dulce mirar de tus siempre luceros.

Y cuando un día despiertes

fría al alba, amor mío;

¡Tan solo! perdóname éste mortal descuido.

Réquiem I

2011-03-03T20:22:00.008+01:00

Y sucede que:

Todo va sucediendo;

¡Todo!

¡Que obstinado!

¡Que pertinaz el tiempo!

Y tan solo…

¡Si! Tan solo…

…queda aquello que soy.

Tan solo soy;

Tan solo queda…

…La obra ajena, y lejana

¡Si!, aquella soy…

…La obra de un tiempo,

y éste, ya pasado.

Y sucede que:

Ya no hay palabras,

Bueno sí, en mis noches

las sueño,

y hasta hablo con ellas.

¿Soy acaso palabras?

¿Seré de verdad aquellas?

Malditas en la noche,

en que me hablan

entre susurros.

¿Por qué estarán solas?

Y tan solo…

¡Si! Tan solo…somos.

Y tan.. Tan solas.. Estamos.

¡Ay! amadas mías

2011-03-03T01:36:00.003+01:00

¿Dónde te encuentras bella? Luz, y brisa;

de mirar apacible, de ternura,

canto de agua fértil, sutil sonrisa.

De arco iris es tu cabellera, pura;

Abrazo amable, cálido, y al bosque,

y a todo lo nacido tu alma invoque.

Pintora magnífica al sentir poeta.

Maga de los albas y ocasos tenues;

De corazón mariposa, algo inquieta,

sonata siendo trino, en mi alma albergues.

De amor, dadora de armonía al cisne,

para que en vuelo, su haz, mi hastío amaine.

¿Dónde te encuentras bella? Luz, y brisa;

frescor amable, elixir de las bellas,

de las más hermosas flores, poetisa

alegre, que ofreces vida y estrellas;

siendo el azul oscuro de este cielo,

del verde la mar; tierra en terciopelo.

Serás acaso, dulce primavera,

un mismo sentir de amor, por mi amada.

Seréis ambas mi todo, el que yo bebiera;

dulce pasión, de ésta mi alma alocada.

¡Ay! amadas mías, que en vuestra simbiosis,

surco el desierto anhelando vuestro oasis.

Perdido en vida

2011-03-01T01:05:00.001+01:00

Soy como aquel viajero de horizontes.

Caminante en mis diálogos secretos,

de palabras aladas, hoy sangrantes,

huérfano de soles, voces de muertos.

De sueños, de realidades ajenas,

entre recuerdos, penas y condenas.

Soy sembrador de cantos y plegarias.

Soy paseante entre arroyos silenciosos,

ahogados por los tantos, muchos días,

de relojes sin hora y engañosos.

Ausente en mi presencia; ojos y carnes

cuarteadas, de tiempos ¡éstos! burlones.

Poder gritar, espantando al silencio.

Poder nacer, siendo árbol de ternuras.

¡Poder!, tal vez podría en el rocío

del alba, enternecer las rocas duras.

Más, no estando y siendo ausencia de vida

nadie espera, siendo un retorno de ida.

A la sinrazón humana

2011-02-24T07:41:00.003+01:00

En el crepitar, la voz sin palabra.

De los tantos, de los muchos que callan.

Asfixiados por la mente macabra,

y en los días y noches, hoy estallan.

¡Arden! aquellos hombres y mujeres,

y niños, y almas sin amaneceres.

Atruenan aquellas, las voces bárbaras

mientras bebe la sangre coagulada,

una tierra que nunca sembrarás

¡Humano de Dios! Sin Dios, ni alborada.

¡Y Arden! aquellos hombres y mujeres,

y niños, y almas sin amaneceres.

Imagino picos, sangre, y sino.

2011-02-22T08:24:00.008+01:00

Y no hubo sosiego en esta mi noche,
instalándose la burla en el alma,

siendo el destino, mi burla y reproche,

regalándome amanecer sin calma.

¡Y así!, sin saber el porqué, sentía

la vida, que se hallaba en lejanía.

¡Maldita! la desdicha sonreía,

al ver el amanecer en mis ojos.

Los silencios dañan en herejía

feroz, en éste mi alba sin sonrojos.

Soy como aquellos besos sin presencia;

sabedor de tortura por su ausencia.

Más no puedo derramar hoy mis perlas,

por estar estas, también ya lloradas;

y en los largos caminos y batallas.

Y de lejos, mis sombras alargadas,

son cuervos hambrientos, que sobre vuelan

ávidos, lanzando graznidos que hielan.

Esperan mi llegada. ¡Crueles cuervos!

Y la luna se asoma ensangrentada,

amada como la amé, y amo, en verbos;

Se presenta hoy, sombría, y afilada.

Y me acerco, más cerca a mi destino;

Imaginando picos, sangre, y sino.

Oda de mi musa lobuna.

2011-02-20T02:52:00.004+01:00

En ésta oscura noche de destierro,

dónde sueño despierto; emborronando

lienzos de un blanco inmaculado; cierro

los ojos y dejo al lienzo soñando.

Y comienza -me digo- y me sueña

en risueño su silencio, y me piensa

dejándome aquel verso, y se me adueña

de ésta su noche; en luna tan inmensa.

Guardo el silencio en mi boca y escucho;

su cantar bello, sereno, profundo.

¡Mientras! me sueño lejos, como gaucho

nómada en verde, mío vagabundo.

Peregrino en su ensoñación nocturna.

Guiado por sus palabras nunca escritas;

Vuelo ahora siendo una bella ave diurna,

aleteando entre mis letras negritas.

Despierto sin dormir mi sueño, al lienzo;

Amanezco en clara noche de luna,

siendo guiado por su ánima, comienzo

la oda de ésta mi musa, hada lobuna.

Preguntas y silencios...

2011-02-18T19:29:00.003+01:00

¿Cómo serenar tu recuerdo?

Siendo yo aquel velero

sin velamen, mecido entre bravuras

inquietas, de un febrero;

Y en un mar sin mesuras,

Ira de viento, y cielo entre negruras.

¿Cómo no recordar? cuándo…

Rozan mis labios tu ardoroso vientre,

fuego y pasión ¡Amor de enamorado!

Libando cálidas perlas, salitre

de un mar de amor, mío desesperado.

¿Cómo serenar tu recuerdo? Si…

Soy fantasma de un sentir

hoy ajeno, ahogado, que siempre aprieta.

Mientras grito en mí latir;

¡Vida! Mi vida quieta;

A un horizonte, un cielo, y mar inquieta.

¿Cómo no preguntarme…?

¿Será la sombra de mi alma? Causante

¿Será la soledad? Penumbra al alba

¿Será el viento espeso; el agonizante?

¿Será el nunca visto atardecer malva?

¿Cómo no exclamar…?

¡Ay! pensamiento mío,

que entre preguntas de éste mi alma en duda

te hallas, ¡Yo, loco bohemio!

Que en tu ausencia, a tí acuda,

Y en mi locura, a la tortura aluda.

A todos aquellos babas

2011-02-16T18:32:00.002+01:00

¡Carroñeros malditos disfrazados!

Vendedores de ilusiones marchitas,

sacian sus hambres con esperanzados

entre envidias y mentiras implícitas.

Bandoleros modernos desalmados.

Músicos de sonatas y otras gaitas,

que con malas artes, nos son narrados

y ante las nuestras miradas atónitas.

¡Maldigo! por los muchos engañados

por éstos vacíos seres, ¡hipócritas!

de bocas y mentes contaminados

de codicia y suyas almas malditas.

Más éstos ocasos serán vengados

por luces bellas, las mías, indómitas.

Por aquellos sentires no doblegados

que a fuego-mi sangre- serán escritas.

Tú, mi sirena luz

2011-02-11T15:22:00.004+01:00

Surco tu mar, entre las voluptuosas

¡Si! Amor, tus cálidas olas de néctar.

Cuál pirata buscando en ti las rosas,

el bello tesoro, el todo, aquel cantar

de melodías de amor asombrosas,

las nunca escritas, por ser el musitar

único, en sirenas de luz nacidas

y que en lechos de amor son florecidas.

¡Ay! mi sirena, mi bella y hermosa,

que entre el horizonte y la mar te escondes.

¡Dame luz! a éstos mis ojos preciosa;

guíame entre éstas mías enormidades,

y llegar a tu sonrisa graciosa.

Rescátame con tu voz y bondades

de éste mi oscuro y negro abismo frío,

pues soy hombre de luz, cariño mío.

Amándote ¡Tanto!

2011-02-10T15:09:00.005+01:00

Alcé la vista, ¡Que angustia!

-dije-, sintiendo la noche

como aquella; la flor mustia

de un otoño de reproche.

Noche estrellada, diáfana.

Noche en velo y perfumada.

Como recuerdo que mana

herido en muerte, mi amada.

Alcé la vista cercana.

Aquella que aún te rescata

temeroso de olvidarte,

y que el olvido te abata.

Siempre estrella, mi estandarte,

cielo en pétalo, el mío.

El que solo yo te comparte,

huyendo así amor, del frío.

Exhalaban tus suspiros

azahares y dos palabras;

¡Tu y yo!, ambos dos zafiros

de un amor hoy en penumbras.

Recuerdo el fuego y pasión,

un amor de enamorado.

Tu ardoroso vientre, unión,

de éste mi amor abrumado.

Más mis ojos, son hoy ciegos

en nebulosa del llanto.

Para los cielos, mis ruegos

por seguir amándote tanto.