Hasta siempre, amigos

Esta es la última entrada al blog, tal y como prometí hace mas o menos un mes. Breves pensamientos me ha cesado definitivamente, y no por ello me voy triste, al contrario, cierro un ciclo en dónde he reflejado parte de una historia que, con vuestra inestimable ayuda, fue desovillándose hasta encontrar un principio y un final, algo esencial para proseguir camino. Dejo en esta página un poemario regalo que algún día corregiré más pacientemente (ortografía..etc) hoy, simplemente y del mismo modo que vine me voy. Seguiré leyendo vuestros blogs, y comentaré vuestros trabajos. Así que puede decirse que poco va a cambiar. 

Es tiempo de soñar y de que me sueñen, 

es tiempo de buscar y de encontrar todo aquello necesario,

y que vuelva a atraparme la vida para poder decir... 

Hoy, dejo atrás un lustro,

mañana comenzará otro lustro-so.

¡Nada que ver! me digo, ¡Todo por ver! afirmo.

Soñaré con fiereza mis deseos,

sabedor que todos ellos derrotarán la utopía,

haciéndose y dándome nuevamente vida. 

No me voy triste amigos míos, y sí agradecido. Ser felices, lo demás, pues eso, no importa. Agur.
Para lo que queráis os dejo mi correo; rvadillocarazo@gmail.com.

XV.

¿Qué verdad esconden las palabras?
todo significado, todo canto y alma. Y muerte.
Con ellas pienso y sueño, verso sediento;
del tanto, como para decirte una sola: todo.
Todo, es siempre, todo es para..., todo, siempre.

Con ellas amas, me llamas, me niegas;
¿Qué verdad esconden las palabras?
cuándo te nombro, te llamo, te amo y lloro.
Como malvadas y atroces, aquí llegan;
Ángeles que al silencio matan, y a mí, y a mi.

¿Porqué decirlas, escribirlas? Aquí estoy malditas;
me entrego desnudo en esta mar o marea
y me arrancáis la sangre. ¿Y ahora?
Tan solo un hombre, que muerto te reclama,
y ya nada soy al morir por dentro, silencio.

¿Qué verdad esconden las palabras?
todo, todo lo abarcan y callan como ángeles del silencio.
¿Quién me llamó viento eterno? en ésta, soledad del siempre.
En ti, el negror de mis palabras, en tu blancura, mi todo perdido.
¿Quién me hizo canto y alma? Ángel del nada.

"Fuera tal vez poeta,
aquel amamantado por única musa,
lluvia melancólica en el rostro inmortal del tiempo.
Fuera tal vez poesía,
acertijo entrecortado en el murmullo
oculto, en el crepitar efímero y mortal del tiempo.
Y ambos sin uno;
¿Quién brotó pájaro inmortal, y de mortal voz callada?
Poesía. Poeta. Poeta. Poesía.
Arroyo que al lecho arranca, brotando en cada canto
rodado, un verso muriendo palabra.
Enconada pugna o delirante absurdo"