29.

¿adónde vas? bamboleo o pisadas,
de andar doblegando los contornos escritos,
solo mi mente observa tan hermoso, firme, pecaminoso.
Tú y tus sinuosas, ¿adónde vas? suave curvatura.
Si no fuera por ti, ¿Qué seria de mi profundo ensueño?

28.

Descanso a media voz, despacito,
como si no fuese un animal, que lo soy.
Me animo a gritar de alguna forma,
y de mí, solo carne supuesta mente inteligente.
Dudo de mí todo aquello que sangra,
lo cierto y real, es que sangro y no sé qué supuro.
Existe un verso añejo por mí escrito.....
Escueto, "Mí".... Me aburre profundamente,
me cabrea y asquea. Hoy, quisiera olvidarme.

27.

La nobleza solo la observé en los árboles,
"El viento lanza cánticos cuando los visitan"

26.

Hoy he meditado,
supongo que es éste puto cielo azul,
humanidades absurdas, burdas, almas simples.....
Soy de "Podemos".....Y estoy hasta las pelotas de "enseñarlas".
Hoy, he meditado..... Ya no medito, ni pienso,
jamás verdes tallos,

PD. Con lo que me gusta el verde,
verde hierba, verde Conde. Gris oscuro, ¡oh negro!.....

25.

Descansa la palabra perdida,
frágil ente,
observador de lejanas cúpulas invertidas,
oprime, escasea, fauces arropadas,
faquir del mundo o nada.

24.

Lloro silencios al viento
como himno reiterado de un tiempo que se me escapa,
dormitar en la torre Uribitarte
acristalada penumbra de musgos norteños.

23.

Pocas son las palabras;
serán las esquinas de cada circulo
quien guíe mi futuro presente, campos de humedades
tan secos como el niño que llora preguntas.

22.

Mi querida amiga "flor"; Yazco hoy carta o misiva,
pasado el verano, pasando al feroz invierno -ignorante éste-
que existe y debiera existir un siempre y caduco otoño.
Miran apesadumbrados los ojos tras el cristal humedecido,
miran y te miro como miro lo pertinaz que es el destino,
-no es reproche- mi querida flor, no lo es.
Desde la fría oscuridad del quedarse dormido,
en el tiempo golpeador de pecho y débil suspiro,
en el tiempo tonelada y exceso, viento o nieve a la flor
de los recuerdos callados.
A tí y para tí mi querida flor -siempre primavera-
te escribo esta breve carta o misiva...

21.

En el descuido inquieto de pensarte domingo,
misa de pensamiento, mármol, cuenco entristecido.
Sorprendido por un sueño inquieto,
una estación, un tren pasa, una mirada que se me aleja.
(sueño o pesadilla), amanezco toda esa noche ajena,
como laberinto en tus ojos, vago por un caminar ya recorrido.

20.

Apagar los ojos, raíz fiel de pluma arrancada.
Dolerse principio de un final anunciado y revolverse
lava lenta, brotar sin el testigo de verse ardiente bocanada.
¡Cuantos siglos perdidos amigo verde! cuanto parpadeo en el desierto.

19.

Cuarenta y siete amarras de aliento;
emerge la prontitud en el barro que a fuego
se desgaja, un leve quebrar, un verso berrea las nieblas
matutinas, pobre abecedario reiterado.

18.

Nombro a mi pensamiento belleza única,
siempre fuiste escarcha y ardías al Alba,
tengo celos de la única estrella que te alumbraba.

17.

Me habita una gélida edad una edad lejana,
un tiempo de muros sin tejado alguno,
así huye despavorido el poco de ciervo que me vive.
Ay, salvaje animal, tanta fuerza en tu rojo alarido
tanta muerte entre tus débiles patas.

16

Soy la viuda mas vieja del mundo,
la noche hasta me llora, un día me anclé a la luna,
jamás dejé de observar la felicidad en tantos y ajenos amaneceres.

15.

El agua del lago está en ruinas, un cálido aroma a romero
envuelve la noche y amenace sin frescores, si acaso,
una bruma pegajosa o pensamiento del mismo aroma,
no sé, a mí me huele a muerto, eso sí, el cielo permanece imperturbable.

14.

En realidad, el amor y su complejidad es simple o sencilla;
Somos incapaces de creer que alguien sea capaz de amarnos.

Al muro de lamentaciones

Cada día que pasa menos seres lo rezan,
creo que Dios a muerto, o será que nunca estuvo.
Sea como fuere, no quedan hijos ni padres, solo las madres
y desde el silencio más absoluto escuchan sus lamentos.

Al pueblo de Angrois

Nos devolvisteis la esperanza,
el poder creer en el ser humano,
gracias por vuestro coraje, humildad
y respeto por la vida humana ajena, siempre en deuda, gracias.

13.

En mí, apenas unas ascuas silenciosas,
pienso en su hogar la propia tierra, el árbol y la roca del hogar,
pienso en el ardor de saberse cobijado, pienso en sombras sin espacio,
un lugar y mi nombre, en asumirme y tal vez consumirme,
mi sangre ya no me habla de ímpetu, solo de escarcha,
duerme- me digo- duerme tras la sombra del sueño vientre.

12.

Un día amé hasta perder el hambre,
me alimenté y engordé de sus manos, su mirada, sus tímidos besos.
Un día amé, lo recuerdo como ayer, ese cálido morir.