XV.

¿Qué verdad esconden las palabras?
todo significado, todo canto y alma. Y muerte.
Con ellas pienso y sueño, verso sediento;
del tanto, como para decirte una sola: todo.
Todo, es siempre, todo es para..., todo, siempre.

Con ellas amas, me llamas, me niegas;
¿Qué verdad esconden las palabras?
cuándo te nombro, te llamo, te amo y lloro.
Como malvadas y atroces, aquí llegan;
Ángeles que al silencio matan, y a mí, y a mi.

¿Porqué decirlas, escribirlas? Aquí estoy malditas;
me entrego desnudo en esta mar o marea
y me arrancáis la sangre. ¿Y ahora?
Tan solo un hombre, que muerto te reclama,
y ya nada soy al morir por dentro, silencio.

¿Qué verdad esconden las palabras?
todo, todo lo abarcan y callan como ángeles del silencio.
¿Quién me llamó viento eterno? en ésta, soledad del siempre.
En ti, el negror de mis palabras, en tu blancura, mi todo perdido.
¿Quién me hizo canto y alma? Ángel del nada.

"Fuera tal vez poeta,
aquel amamantado por única musa,
lluvia melancólica en el rostro inmortal del tiempo.
Fuera tal vez poesía,
acertijo entrecortado en el murmullo
oculto, en el crepitar efímero y mortal del tiempo.
Y ambos sin uno;
¿Quién brotó pájaro inmortal, y de mortal voz callada?
Poesía. Poeta. Poeta. Poesía.
Arroyo que al lecho arranca, brotando en cada canto
rodado, un verso muriendo palabra.
Enconada pugna o delirante absurdo"